-Welcome to the Shanghai Institute-

[Ilustración por Esteban Mercado]

“You been creepin’ baby, you been creepin’ baby
Don’t trust no more, don’t trust no more
You been creepin’ baby,
You’ve been creepin’ baby around my world
[...] I just got what I had in stored.
You been creepin’ baby,
You’ve been creepin’ around my world”
{Radio Moscow | Creepin’}

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A mere 34 hours ago I was somewhere around the Cachoeira County, on the edge of the Catatumbo Valley, smoking heavily over a meal at a local cyber-dinner called Gurupa’s, just one of those places fit to rest, regroup and rendezvous. I had steak, fried eggs, toast and strong black coffee, the coffee was particularly good. The joint was mostly empty; three other souls were seeking a cheap breakfast on the early hours of the morning, plus a waitress and a cook behind the counter. This region here is quite desolate, and therefore less regulated than the major population centers of the planet. As one comes near a township, a metropolis, a bunker or a digital model, one must go into and out of a variety of spaces and frontiers which are monitored and surveyed by an array of social networks. Hence I believe spatial knowledge to be an exact art, for I navigate the nexus formed by procedures, reflections, calculations and tactics that allocate the flow of information into the target population. In order to transit and traffic (in a well concealed manner), to and fro multiples zones of the security spectrum, one must permeate the often invisible borders that divide space and time. To diffuse through a perimeter, to (by)pass from side –to-side and from end-to-end of any interstice or structure, information is required, as well as the right set of codes, be them analog or digital. This is a task for those who simulate and dissimulate with some sense of style even aesthetics.

Just then a young lady entered the joint, I had never seen her before but I knew she was the one, my contact. She was wearing tight black jeans, black military boots, a black tank top under a red vest and a blue turban on her head. She entered the establishment, looked around for a few seconds and made her way to the seat next to me. She ordered a black coffee and made no visual contact with me until the coffee was served. That’s when she turned to my direction and asked for a light, with cigarette on her mouth. I handed her my lighter, which she promptly used. She handed the lighter back to me with an additional object, a small data storage device, as she nodded her head thanking me for the flame generator; a smooth delivery of commodities in the middle of nowhere. No more words were exchanged, no hassles, no talk. A few minutes later, she took the last gulp of her coffee, got up and nodded good bye, headed towards the entrance door and into the jungle valleys of Catatumbo.

 “This book takes a strategic systems approach that focuses on how managers structure and operate organizations so that they are efficient and effective. With an emphasis on the decision-making processes of managers, the topics covered in this book include a brief history of organization theory; the structure and design of organizations; organizational goals and effectiveness; the global environment of organizations; managing the environment; organizational technology; organizational size, growth, and life cycles; governance and control; culture; decision making; power and politics; innovation, strategic transformation, and learning.” {Lawrence M. Gales | Organization theory: a strategic approach}

I promptly connected the freshly delivered storage device into my mobile terminal to decrypt its content. A fragment of the data read: “Karma chameleon you are enough to infiltrate the Silicon-Monsoon complex and reach the targeted mainframe. You have been provided with the identity of a techno-scientist. A transport ship from the Shanghai Institute will be waiting for you at the Sao Pao spaceport to take you to the complex. Once inside implant our virus into their networks as soon as possible. I repeat, concentrate on getting our bug into their systems. You will remain within the Silicon-Monsoon complex for 72 hours until the next batch of personnel come to relieve your department. As long as your cover is not blown you should be fine. Once you leave the facility and make it back to Sao Pao, its business as usual; disappear from the radar. Your nom de plume this time will be “Esteban Pitolov”, a specialist in Psychophysics.” It’s 105 miles to the closest cosmoport, I got a full tank of gas, half a pack of cigarettes and a destination to breach.

[Ilustración por Esteban Mercado]

Knock, knock. Who’s there?

The airship navigates through a moonless night over the Al-Jaswili Sea headed in the direction of a huge compartmentalized artificial island on the horizon. My destination is the Silicon-Monsoon complex, a large marine facility owned by the Shanghai Institute, approximately 30 miles offshore from San Pao. This research facility is comprised of six hexagonal structures, connected end-on-end, north to south. As the ship makes it’s descend to a landing bay surrounded by a matrix of windowless structures, the inner walls of the complex emit rays that engulfs the ship in light, scanning its content and energy readings. Once inside the hangar, a dome closes over the vessel as I exit from its interior and head towards the entrance.

The facility’s doors open, revealing a floating droid hovering a few meters from the entrance to what seems to be a hygienic network of bunkers, connecting the marine structure from within. “Hello there, I’m here to report for duty.” “Welcome Mr. Pitolov” the droid articulates “we hope you enjoyed your flight. Please follow me into the transit system so I can show you around the complex.” I follow the floating specter, a logistics droid if I’m not mistaken, an OG-99, classification ‘the pearl’.

As the automated train begins its journey within the arteries of the complex, a robotic female voice spoke through the PA system: [This transit system is provided for the security and expediency of the Silicon-Monsoon Facility personnel. The Silicon-Monsoon compound is maintained at a pleasant 70 degrees at all times] The complex’s PA system would blurt out the internal logistics of the facility, repeating endlessly the metabolism of the city-bunker, the norms of each sector, the protocols of each procedure as well as acknowledging the flow of personnel on every single space.

“To dissimulate is to feign not to have what one has. To simulate is to feign to have what one hasn’t. One implies a presence, the other an absence. But the matter is more complicated, since to simulate is not simply to feign: “Someone who feigns an illness can simply go to bed and pretend he is ill. Someone who simulates an illness produces in himself some of the symptoms” (Littre). Thus, feigning or dissimulating leaves the reality principle intact: the difference is always clear, it is only masked; whereas simulation threatens the difference between “true” and “false”, between “real” and “imaginary”" {Jean Baudrillard | Simulacra and Simulations}

[Ilustración por Esteban Mercado]

The ride continues its journey and I am quick to evaluate and memorize the technologies being deployed on each sector. Some technicians and security personnel can be seen from the transit system working within different compartments, laboratories and offices of the compound. From what I can tell they keep work segregated, so no single low clearance personnel can know all the functions or ongoing investigations within the facility. This installation seems to manage and analyze the quantitative data for psycho semantic research on random subjects within the federalized territories, the more the better I guess, so much data for us to harness. Now I must charm my mechanical host.

“I can see your personnel are working on bio-engineering and psycho-semantic research. You guys are surely ahead.” I tell the celestial droid in order to gather more contexts on the facility.

Pearl seems to scan me with its sensors, since it has no clear sockets, “But of course Mr. Pitolov. Our duties are many; we must harmonize the financial and political needs of B.O.R.U (Banco Orbital de Restructuración Universal) with the inner life of the populations around this region. Understanding, classifying, predicting the social tissue, programming it under a vast array of audiovisual, chemical and neuroheuristic methods, to easily emulate self awareness. Our multidisciplinary program uses the latest in neuropsychopharmacology, but the drugs only set the stage on the organism. We produce vanguard interdisciplinary research area at the intersection of developmental neuroscience and bioengineering where programming is required for organic subjects.”

“That’s where programmers come in, no?” I ask the zealous droid as we pass over a maze of mainframes “those who can analyze and translate the moods, the realities of the populous, canalizing the perceptions of the subjects to reach a crescendo in production, a full psychic realization within the confines of the free market regulations.”

“We are calculating and predicting perceptions Esteban,” the Pearl replies “for the good of the planet. To understand the relationship between memory and identity within belief systems. For example this unit specializes on controlling the populations’ consumption of rice, to a quarter of their normality. We can create this desire for rice. We can shape desire Mr. Pitolov. Within the emotional core of that other being. To create moods, to forge perceptions and to facilitate harmony. To regulate belief systems. To program them unconsciously. To sew subjects into the social apparatus.”

“Magnificent stuff my mechanical friend,” I declare “spoken like a true poet, but we can go even farther I envision, that’s where this lab comes in. Mind control technologies are obsolete. Meaning control is the future, hegemony over context. This elaboration of conscious tissue involves an extensive engagement on sensory inputs along a phantasmagoric semantic category; a retro-active illusory program of a self, thus to program the sapient, a digitization of sensory input and mnemonic stimuli is required dear Pearl. The first tribulations to crop up are of linguistic nature. How to correctly transmutate memories from stimuli? How to write a chemical binary language capable of constructing architecture of roles and behavior? The social spectacle is a fully operational theater, where signs embody institutions, classifications and identities inflict strain upon the soft sapient tissue. A heuristic calamity imprints meaning into the body. This concept of the self often stems from ones memory of consciousness content. Yet the importance of memory on connection with the self needs further investigation for little is known about the neurophysiology of memories.”

“Absolutely Mr. Pitolov, reality functions as a great theater, a labyrinth of symbols which binds all sapients, be them organic or digital, in the binary truths. Dual categories, yes/no, true/false, one/zero are enough to provide a language for context control by harmoniously imprinting roles, identities, and the parameters of knowledge themselves into the function of the cell.”

“Well that’s what I’m here for, aren’t I?” I tell the droid, “to work within this fissure of the sociological and the neurological, where we encounter a space whose curvature is no longer that of genuineness or truth. Thus the process of manufacturing simulations for the cell commences with a neutralization of sensory referentials, followed by their reinstallation in digital systems of signs. This elastic context lends itself to all systems of feedback, as well as all binary dichotomies.”

“Exactly Mr. Pitolov, So I take it you accept our offer to head the department of psycho-physics?”

“Indeed, I can’t wait to begin.” I answer.

“Splendid, I’m very happy to know that,” says Pearl the droid “Now I will take you your living quarters.”

“When everybody’s tryin’ to sleep
I’m somewhere making my, midnight creep
Yes in the morning, when the rooster crow
Something tell me, I got to go
I am, a back door man
I am, a back door man”
{Howlin’ Wolf | Backdoor Man}

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Backdoor Man

The droid’s physical movements and light emissions demonstrate he enjoys my company; I have played my part well, fostering a sense of trustworthiness and dependability within the Shanghai code. A few more hermeneutic minutes of small talk and automated transit within the complex’s thick concrete corridors lead us to a lengthy catwalk, where a security officer awaits for the transport to stop.

The PA system exclaims: [Please wait for the transport to come to a complete stop, stand back from the automated door, and wait for the security officer to verify your identity. Before exiting the transport, be sure to check your area for personal belongings. Thank you, and have a very safe and productive day.]

“This is where we part ways Mr. Pitolov” says the Pearl droid “please report to the H sector laboratories tomorrow at 0500 hours for your work shift to begin. The officer will show you your room. Sleep well”

“Good night” I reply smiling; for the infiltration process is complete. As the doors of my room close behind me the PA system blurts out once again its usual narrative: [A reminder to all Silicon-Monsoon personnel: regular biohazard screenings are a requirement of continued employment in the Silicon-Monsoon Research Facility. Missing a scheduled urinalysis or biohazard checkup is grounds for immediate termination. If you feel you have been exposed to hazardous materials in the course of your duties, contact your safety officer immediately. Work safe, work smart. Our future depends on it.]

Now the true art commences; to administer the poison, to create the backdoor, to bypass the authentication.

 “Said love Fear And emotion Stay separate”

La dura verdad que le hizo una grieta a mi espíritu me la dijo un señor que daba la clase de matemáticas avanzadas.  Yo estudiaba en una academia militar a la cual asistí desde el preescolar hasta que llegó el momento de graduarme de la superior.  Para usted, quizás sea conveniente respirar con empeño (me refiero a ejercitar sus pulmones como el doctor lo aconseja), permitiéndose una rápida adquisición del germen que está próximo a invalidar cualquier resistencia en su organismo.  Le aseguro que hasta las defensas del linaje más recóndito necesitaría (al menos) dos gargantas para tragar el banquete que espera por usted.  Así que despídase de una vez del usual gesto que le hace disimular una sonrisa cuando se encuentra frente a una adversidad repentina.

“Can we ever see eternity Or do we bore ourselves to death”

Cada vez que llegaba a la clase de matemáticas me sentaba en la esquina derecha del salón, y si había un espacio disponible contiguo a la pared, en seguida iba a conquistar la estratégica latitud. Todos los días, durante unos cinco meses (para ser exacto) repetí la conducta de ocupar mi esquina.  La razón era sencilla: estaba a sólo pasos de la puerta de salida.  De esta manera, cuando el maestro daba la espalda a los estudiantes y cuando decía, Chuchitos, voy a copiar el bendito ejercicio en la pizarra otra vez  (porque así nos apodaba pues encontraba en nosotros cualidades de cachorros sin cerebro) y por undécima vez les repito… (llegó a decirnos muchas veces).  Como el profesor no añadía ni quitaba palabras a sus frases, yo sabía que memorizar la rutina del anciano (porque el señor cargaba con sus ochenta y largos años de edad) significaría calcular el tiempo para saber cuándo escaparme.  Tan pronto se paraba frente al grupo y cerraba los ojos para hablar, ya mis sigilosos pasos me habían transportado por el pasillo y hasta el baño de la facultad que quedaba a una distancia de más de cuatro salones.
Sucedió que un día, el anciano me pidió que permaneciera en el salón después de la clase.  Me dijo que deseaba charlar algo conmigo.  Y así lo hice.

“Time… Time goes by and nothing changes”

Sus palabras retumbarán por siempre en mis recuerdos:                                                                         ”Se me acabaron las escapadas”, pensé                                                                                                Siéntate chuchito, tenemos que hablar, dijo…                                                                                     ¿Nunca te he dicho del tiempo cuando serví en Granada como soldado en la Torre del Vigía? ¿Ni cuando fui herido y enviado de regreso a la isla?; manifesté una negativa mudamente, moviendo la cabeza.

Luego el anciano dijo… Llevábamos algunas horas de dura caminata.

Y esto fue lo que ocurrió: frente a nosotros se dibujó algo… al principio era como si presenciáremos una típica holografía pero, en nuestras manos, pechos, orejas, también sobre nuestras cabezas, bueno, al fin y al cabo, ningún muchacho de tu edad quisiera escuchar una cosa aburrida como esa.  Escuché el rechinar de una voz; y por más que busqué en los alrededores, no vi a nadie.
¡Pero!, grité; tal vez la falta de comida y de medicamentos para controlar mi esquizofrenia fueron los responsables de que mi cerebro entrara en fricción con la realidad.  Pero, vi cuando una gigantesca sombra se hizo sentir por todo el salón.  De repente, un soldado entró  corriendo por la puerta del salón. Repetía en voz baja y para sí:
Un árbol gigantesco y oscuro.  Una sinfonía de gritos. Perdimos al escuadrón treinta y cuatro.
Escuché varios disparos lejos de mi ubicación.  Me fijé que el soldado calzaba botas de combate, cargaba una mochila y un radiotransmisor; de igual manera, estaba acompañado por otro joven soldado que vestía como yo (camuflage). Teníamos los mismo colores e insignias.

Permaneceremos en esta posición, dijo.   Me entregó sus binoculares y con el dedo hizo que yo orientara la mirada hacia un frondoso pedazo de jungla que se encontraba a unos pocos kilómetros del salón.
Desde aquí siempre se ven lunas fugases, luciérnagas prendidas en fuego… flores, pero las flores están cerca, muy cerca; sentenció.

“But here we are With limitations taking place today”

Entonces un hombre emergió de la jungla y se acercó a nosotros; corría y ardía en llamas cuando entró al salón.  Parecía un pedazo de roca negra, y estaba furioso.  Yo diría que estaba llorando ceniza, pues su rostro estaba maltratado y tenía múltiples quemaduras. Sus pantalones estaban bañados en sangre y tenía muchos pelos en la cara, así como en la mayor parte de su tórax.

“Can we laugh at ourselves Or do we fool ourselves today”

Nunca lo olvidaré.  Así relató el hombre:
¡Una fiera nos atacó! Tenía la fuerza de cien demonios, y todo su odio lo dejó caer en nuestras gargantas, en nuestras axilas, asfixió nuestros caballos.  Y yo con el dolor de ver la torre de vigilancia desde el suelo, desangrándome… y tuve el horror de escuchar que en la torre habían fiestas y vino y mujeres y otros y dulces, y las flores siempre cerca. Y juzgaba a mi enemigo por maltrecho y le gritaba que se regresara al infierno y ¡¿por qué?! Por qué degollar nuestros pétalos y por qué no nos dejas ir a nuestra torre, allí siempre hay amapolas en el pecho de nuestros hermanos vigías, y los cambios de turno y los besos en la mejilla y nosotros, siempre juntos.
El soldado balbuceaba hasta que de repente cayó rendido a nuestros pies y dijo, Y yo aquí, siendo el muerto de una criatura sin alma. Siendo devorado, siendo maldito por la leyenda sucia que nos contaron las ancianas de este extraño país.  Y cuando muero, muero como un vigía y no como su oponente o como el desgraciado que impone su voluntad por ¡por lo que sea!
Luego sus labios se cerraron y lo perdimos. Revisamos su cuerpo; salía mucha sangre de su boca, le faltaban dientes y sus manos ya no eran manos pues no tenía dedos.  Algo había devorado a este pobre hombre.

Dicen que hay un lobo con cien espíritus burlones en la mandíbula.  Su hambre es tanta que nunca duerme, se alimenta de los sesos aventureros y hace garabatos con el hombre sin oficio; dijo el profesor, mientras cerraba la puerta, yo, temblaba.

Conveniente fue cuando sonó el timbre anunciando la próxima clase. El anciano recibió a otra clase y yo seguí mi camino, era la hora de Química; los minutos pasaron volando hasta la hora de salida.  Aquel día abrí el cuaderno de matemáticas con la esperanza de entender los números y las malditas ecuaciones, pero fue caso perdido.

“Well here we are…
With limitations sticking day to day
Still playin’ with rattlesnakes today
Still playin’ with rattlesnakes today
Still playin’ with rattlesnakes today
Still playin’ with rattlesnakes today
Still playin’ with rattlesnakes”

—7 Year Bitch—

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“You want more money -of course I don’t mind. To buy nuclear textbooks for atomic crimes…”

Cles Riviero sabía que algo andaba muy mal.  Permanecía día y noche en la cabaña, hacía cálculos y anotaciones en su cuaderno de novedades.  Cuando la sensatez de su conducta era cuestionada en la intimidad del hogar, Cles (manejado por un oficioso carácter en autopiloto) balbuceaba un torbellino de ideas y observaba los ojos de su mujer.  “Tantas cifras van a enloquecer al pobre hombre”, pensaba su esposa y le acariciaba las orejas a Cles.  Pero, siempre eran breves los segundos que Cles consentía esas caricias; con tal de expulsarla de la oficina, le daba una ligera palmada en la espalda y disimulaba una sonrisa.  La mujer entonces lo ignoraba y seguía en sus menesteres; Cles, hundía sus pensamientos en el mar de documentos que había apiñado sobre el escritorio.

Debido a varios casos extraordinarios que se registraron en la aldea, la compañía le ordenó a Cles que hiciera un reporte detallando sus hallazgos para mostrárselos de inmediato a la asamblea vecinal.

Los siricios eran una tribu originaria del Monte de la Marmota; como habían pasado tantos años comiendo ganado enfermizo, terminaron engordados con un manjar bastante desquiciado de parásitos: grandísimas y peludas lombrices se les habían pegado al estomago.

Con el claro objetivo de segregar a los enfermos de las estirpes saludables que poblaban las cercanías, los contagiados fueron removidos de su hogar y transportados hasta un sanatorio en la costa sur de la Isla; a un complejo de edificios que había sido construido durante la Última Guerra como refugio para las tropas clericales.  Allí, los siricios eran preparados para la limpieza.  En teoría, la limpieza consistía en extirpar cualquier organismo que hubiera penetrado las entrañas del paciente poco antes de ser ingresado.

“Some people might get some pleasure out of hate.  Me, I’ve enough already on my plate”

El candidato a purgación era escoltado hacia el cubículo de inscripción reglamentaria para ser fichado; allí, era sometido a un breve examen médico, proporcionado por un enfermero de tercer rango.  Los resultados del examen eran transcritos a toda velocidad por un escuadrón de secretarias: edad, peso, signos vitales y síntomas visibles eran reducidos en un simple cuestionario de diez encasillados.  Para cuando el cuestionario llegaba a manos del enfermero en jefe, su única labor era marcar, “Sí” o “No”, entre las opciones que describieran el estado general del paciente.

Estos resultados iniciales iban directo a la Farmacéutica S.U. Todds, donde, en cuestión de minutos, un software escaneaba los datos y producía el diagnóstico esquemático que dictaba el futuro de la persona.  Los pacientes fueron etiquetados dependiendo la magnitud del contagio; los niveles de glucosa en la sangre funcionaban como indicadores para definir tal anomalía.  Cada paciente era marcado (mediante táctica quirúrgica) en la palma de la mano, con el número romano del recinto al cual estaría confinado.

Una vez fichados, eran colocados en una de las numerosas unidades que conformaban los recintos de limpieza.  En el Purgaderum, los candidatos tenían la oportunidad de ser despojados de todos sus males.

Tal vez el despojo habrá sido la faena más sencilla para los funcionarios del sanatorio; considerando el hecho de que se limitaban a observar desde un tercer piso cuando sucedían las atrocidades.  Su tarea era velar que ningún paciente experimentara sufrimientos excesivos o muerte por asfixie.  En esa temprana fase de la limpieza, los candidatos eran desposeídos de la vestimenta y colocados en butacas que, además de controlar todo movimiento, tenían la capacidad de medir la temperatura corpórea, a la vez que funcionaban como una especie de sillón termostato.  Si el asiento se tornaba color amarillo, el sistema de regulación de temperatura se activaba; sólo entonces, una inyección surgía desde el suelo hasta que, lentamente, el escalofriante dispositivo entraba por el ombligo del paciente y se acomodaba en su hígado.  Un espeso cóctel de medicamentos era liberado con la intención de alterar los niveles de resistencia del sistema inmunológico.

“What you see  is what you get.  You’ve made your bed, you better lie in it”

El despojo era la primera amonestación, y la más temida por los infortunados candidatos. . .así se les escuchaba comentar a los recién llegados cuando conocían de aquellas habitaciones.  Debido a tan monstruoso procedimiento, era normal que por cada docena de siricios que entraba en los salones, solamente un cinco por ciento del grupo preservaba la vida.

El paciente cambiaba de colores: azul oscuro, anaranjado, verde.  Si el paciente (si el angustiado siricio que fue sacado de su querido monte para vivir en carne propia las voluntades del bienestar médico de avanzada) adoptaba un color amarillento, era eliminado ya que, en el tercer piso, un soldado del Purgaderom tenía ordenes de volarle los sesos a cualquier tarjeta amarilla que avistara.
“El Purgaderom… ¿Cómo pude consentir tan horrenda realidad todos estos años, sin siquiera percatarme de lo obvio?”, Cles se machacaba en silencio mientras un agente de la compañía lo observaba.
—Bueno, ¿para qué ha venido al Distrito?  Han pasado cinco minutos y usted no ha abierto la boca.  Ni siquiera sé cuál es su nombre.  Lo único que conozco de usted, es que dice ser empleado regional del hospital en Marmota.  Bueno, eso le ha dicho a mi secretaria.
—Disculpe, señor, es que. . .
—Yo sé que allá en el hospital, ustedes tienen tiempo para darse un rico café y para charlar como buenos colegas sobre sus logros o sus tristezas y, sólo Dios sabe de cuántas estupideces más, pero —dice el investigador de Asuntos Internos, golpeando una y otra vez el tablero de su mesa con un bolígrafo—; aquí —poniéndose de pie, con los ojos puestos en la visita—, no tenemos ni las ganas ni la intención de perder un segundo en conversaciones de ese tipo. . .así que tendrá que excusarme.
—Por favor, oficial, preste mucha atención.  Mi nombre es, Cles Riviero, soy el oficial encargado de los empalagamientos allá, en el Purgaderum.

“You choose your leader and place your trust, As their lies wash you down and their promises rust”

Cuando el investigador escuchó con detenimiento la voz de aquel anciano, su pecho se llenó de alegría.  Sin embargo, decidió que todavía no era momento para entrar en planos intimos con el visitante.  El investigador no se permitiría ofuscar ante la emoción; aquella era la cálida voz que durante años había mantenido a Asuntos Internos al tanto de las novedades ocurridas dentro del sanatorio.  Resolvió mantener la distancia hasta conocer los porqués de la irregular visita.  Volvió a sentarse, en esta ocasión, dedicaría toda su atención al anciano.

—Bien, doctor, usted dirá, cómo puedo ayudarle.

—Conozco muy bien las consecuencias a las que me expondré con las siguientes alegaciones.  Aún así, estoy dispuesto a aceptar con tranquilidad la resolución que me sea impuesta por este departamento.

Fue entonces cuando el investigador puso todos sus radares en alerta.  Tenía los ojos bien abiertos y había dejado de parpadear (haciendo que el contraste de oficios entre ambos empleados fuera cada vez más axiomático).  Como si hubiera una contradicción abismal entre ambos: como ocurre cuando una hormiga guerrera encuentra a otra que pertenece a su propia multitud vagando sin rumbo.  Aunque la hormiga industriosa sea fiel servidora (aun siguiendo al pie de la letra los estratos que regulan sus funciones dentro del hormiguero), en el preciso momento que decidió aventurarse por su cuenta, asimismo rifaría su suerte al cielo más dudoso.  Habiendo escogido las maravillas de investigar afuera de su guarida, tendría la desgracia del peor destino; pues, tan letales como suelen ser las hormigas guerreras, no tienen sesos para vacaciones ni para apacibles paseos.  Sólo conocen en ellas fuerza y duro sacrificio; así le sirven a su reina, dándole de comer migajas y hormigas disidentes.

En la habitación hubo una larga espera, acompañada por un silencio bastante molestoso.  La mirada inquieta del investigador era perturbadora; pero, fueron las lágrimas de Cles, cayendo llanas y sin contención alguna desde su rostro, quienes mediarían el apuro:

—Preste mucha atención a lo que voy a decir, señor.  Entiéndalo, si yo hubiera deseado dañar a nuestro régimen, no estaría en esta oficina.  Hace mucho que me hubiera fugado hacia otras coordenadas.  Le aseguro que estoy exactamente donde quiero, y pronto sabrá porqué.  Señor investigador, aquí tiene. . . —dijo Cles, mientras colocaba encima del escritorio un pequeño frasco que contenía una especie de liquido amarillo y denso—, durante años, hemos estudiado la toxina que ocasionó el exterminio de la estirpe de siricios nacidos en la región montañosa de Marmota.  Jugamos a ser científicos, constriñendo, lacerando y aniquilando a la tribu.

“Este hombre está muy aturdido, no entiendo con qué propósito ha venido a mí.  ¿Qué será este fluido tan raro?”, se cuestionaba el investigador cuando, de repente, vio la mano del doctor Riviero destapar el frasco.  Un movimiento brusco que respondía a la torpeza del anciano, hizo que el liquido se derramara sobre el escritorio.

—¡Qué le sucede hombre! ¿Acaso ha perdido la cabeza?

—Para nada señor, porque no hay de que…

—¡Tenemos una emergencia! —el investigador cursó por la frecuencia de su radio portátil.

—Pero, no. . .

—No diga ni una palabra más y tírese al suelo. . .ponga las manos en la espalda, muévase —indicó, sacando su arma y apuntándole al doctor—, cómo se atreve a venir aquí y liberar el virus ¡ha perdido la cabeza!

—¿Qué ocurre, no me recuerda?

—Claro que sí, y qué importa, acabas de traicionarme.

—Pero si hemos intercambiado información por años y yo no sería capaz de. . .

La emergencia fue confirmada por la frecuencia, y en pocos segundos una gran cantidad de soldados ya se había aglutinado en el exterior de la oficina.  Vestidos con trajes de cuerpo completo y con mascaras de aire, entraron en la oficina; tenían que remover al investigador a la mayor brevedad posible.  Uno de los soldados identificó al intruso con increíble rapidez. Dos disparos en la sien neutralizaron al doctor.

Para sorpresa de todos, el investigador se había abrazado al cadáver del anciano.  Desorbitados ante la situación, forcejearon hasta sacar a su compañero de la oficina.  Algunos se percataron de que el investigador sostenía una hoja en su puño.  Al cuestionarle respecto a la procedencia del documento, el veterano investigador tumbó su espalda contra la pared, deslizándose hasta quedar sentado, con la mirada atontada, sin rumbo.  Abrió su mano, mostrándole el documento a los soldados, y dijo con serenidad:

—El doctor Riviero encontró el antídoto contra la toxina.  Tan pronto confirmó el hallazgo, vino a notificarme los resultados.  Aquí está su formula.

“You’ll see kidney machines replaced by rockets and guns                                                                              And the public wants what the public gets…                                                                                                              But I don’t get what this society wants                                                                                                                                I’m going underground…”                                                                                                                                                   —The Jams—

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“Theres a killer on the road
His brain is squirmin like a toad”

Leyenda y escupitajo del fin.                                                   Sabotaje con triunfo.                                                                     Los inseparables hermanos Boltz.

A cinco meses de la fundación del gobierno autónomo conocido como, Montaña Libertad, las autoridades de Martinica ya habían purgado las calles de los nongratos. La planificación urbana de Libertad, simplemente, era una locura; tenía uno que ser una especie de experto en mapas o en tácticas de guerrilla para evitar los continuos extravíos y no ser víctima de las incongruencias selváticas del cañón natural que daba la bienvenida a Montaña Libertad; escenario que era más probable que la mismísima noción de aceptar al Sol como la estrella que a través de los siglos ha controlado nuestro destino.  En la región, abismos de piedra y de terreno pantanoso provocaban vértigos; allí, con tan sólo una carretera principal ─hecha con brea de segunda mano a través de las infinitas montañas─ los nongratos habrían de repartirse las parcelas.

“Take a long holiday
Let your children play
If ya give this man a ride
Sweet memory will die”

La repartición de parcelas hubiera sido equitativa si los hermanos Boltz fueran administradores decentes. Amelia y Franco Boltz (gemelos de nacimiento), suponían ser nativos de la lejana isla de Australia; ambos, siendo funcionarios del Ministerio, armaron la estrategia para engañar a los nongratos de Libertad.  El siguiente anexo es una réplica del croquis utilizado durante la primera repartición:

Los nongratos eran cabreros, agricultores y ebanistas, en su mayoría, hombres y mujeres dedicados al duro laburo, de sol a sol; con ellos y alrededor de sus hogares, andaban  roedores y animales raros.  Obligados a construir vivienda en Libertad, cada familia distribuyó las tareas diarias entre los miembros del hogar hasta erguir, como les fue posible, columnas y techo sobre los barrancos y el fango.  El sistema que los Boltz diseñaron, imposibilitaba en gran manera el libre flujo de transito; solamente, las dos mega estructuras que servían como fortaleza de los gemelos así como las comisarías y las oficinas Control (registro, seguridad, hospital, entre otros), contaban con la facilidad para moverse sin problemas por las montañas.

“Killer on the road, yeah”

.           .           .

Siguiendo las instrucciones del jefe, Deca Costurón se preparaba para ingresar en la nueva patria de los nongratos, quienes, entre ellos (obviamente) preferían llamarse peregrinos.  Se llamaban peregrinos en honor al viaje llevado a cabo a pie desde los límites fronterizos de Martinica o de la ahora conocida como, Ciudad Uno, hasta sus respectivas parcelas, pues, el bus del Ministerio hacía una última parada en la entrada principal de Libertad, lo demás, quedaba en manos del extranjero.

“Take him by the hand
Make him understand”

Según el teniente le había prometido, ninguna circunstancia amenazó la seguridad de Deca, incluso ahora que éste estaba próximo a abandonar Martinica; de todas formas, disfrutaría de la buena suerte y de los favores que Amelia Boltz le debía al teniente Ulcera: “Por supuesto, ¿qué mejor momento para que la australiana finalmente muestre un poco de reciprocidad?”, pensó el teniente, echándole las bendiciones a Deca, (respecto a tal ocasión, Présteme mucha atención, pues, ni siquiera yo podría decir cuántas oraciones fueron inventadas aquella tarde, porque cuando el teniente fue a despedirse, siendo un hombre, digamos, de tan variada devoción, fácilmente habrán pasado dos horas antes de que su joven amigo resultara formalmente ungido), encomendándole a los espíritus protectores a que custodiaran al viajero.  Así fue el agente Deca por el largo sendero hacia Libertad.

“The world on you depends
Our life will never end”

‘Bienvenido a nuestra humilde casa, señor Costurón.  ¿Eugenio pasó por usted a la hora debida, correcto?

‘Eso es correcto dama (dijo Deca mientras observaba incisivamente la exagerada altura del muro de contención que bordeaba la residencia de Amelia).

‘Esa monstruosidad (Amelia, manifestó, muy seria, señalando con sus grandes ojos al muro), está ahí para evitar la salida de cualquiera que ponga un pie en esta casa (concluyó, ahora llevando su mirada hacia el rostro de Deca).

‘¿Cómo ha dicho? (las manos de Deca comenzaron a temblar.)

Luego de un silencio bastante incomodo, la anfitriona dejó que una sutil sonrisa y una limonada hicieran claras sus intenciones, entonces, dijo:

‘Relájese, hombre, cómo iríamos a enjaular a alguien (ahora riendo y cuestionando graciosamente la cara de espanto de Deca), ¿usted es un pájaro?  No lo creo, venga, siéntese y tome jugo que el calor puede ser el peor asesino en esta zona.

‘Se lo agradezco (dijo aliviado, tragando rápidamente el líquido).  No sabría explicarle lo mucho que significa esta oportunidad de trabajo en la Comisaria, y más en esta zona tan prestigiosa.

‘No hay porqué sudar tantos agradecimientos, querido, mi hermano y yo haríamos lo imposible si así lo solicitara el teniente.  Mire, al contrario, estoy segura de que su presencia aquí en Libertad, nos hará muy agraciados.

“Increíble la influencia que tiene el hombre”, Deca reflexionó.

‘De todas formas, quiero decirle que desde hoy estoy dispuesto a comenzar mis labores.

‘Excelente (dijo Amelia, estrechando fuertemente su mano con Deca).  Por lo pronto, me despido de usted.  Ha sido un placer conocerle.

‘Adelante, madame (una voz femenina interrumpió la conversación).

‘Un segundo por favor (Amelia se disculpó alcanzando un radio transmisor portátil que llevaba en su espalda), copiando directo.

‘Madame, las gestiones relacionadas al nuevo vecino están terminadas (respondió la voz).

‘Perfecto.

Luego le dijo a Deca que esa era la notificación de que su residencia ya estaba preparada; también le indicó que se habían hecho los movimientos necesarios para que la residencia quedara situada junto a la Comisaria, en donde Deca estaba supuesto a iniciar labores durante la jornada mañanera.

“. . .Into this house were born. . .Into this world were thrown. . .
Like a dog without a bone. . .”

.           .           .

Todavía el agente Deca acomodaba sus pertenencias en la parcela cuando de repente las luces del procesador comenzaron a parpadear.  Un mensaje del jefe había llegado.  En esta ocasión, el mensaje era conciso:

D. Costurón.

Producir evidencia/Ambos cadáveres.

Retornar al distrito y finalizar.

Ha llegado el momento. . .te esperamos, ansiosamente, agente, un abrazo solidario.

            “Un abrazo solidario”, Deca pensaba, “así se despedía Márena cada vez que su intuición le hacía pensar que no iba a verme durante largo tiempo”.

Para cuando los funcionarios de Montaña Libertad se disponían a tomar servicio temprano en la mañana, un fuerte diluvio caía sobre la región.  El diluvio no fue la única bienvenida de los empleados; tan pronto pusieron un pie en la zona de registro encontraron que, atados a una cuerda de alambres, dos cuerpos completamente desnudos colgaban desde el letrero de la Comisaria; ambos, hombre y mujer, habían sido decapitados.  Uno de los temblorosos funcionarios se atrevió a verificar en el interior de un par de bolsas plásticas que habían sido puestas debajo de cada víctima; fue el primero en confirmar que aquellas eran las cabezas, eran los distinguidos gemelos Boltz.

En cuestión de minutos, la noticia del brutal asesinato había llegado a los oídos de todos en la oficina central del Ministerio, pero cuando uno de los ayudantes de la directora se personó a la residencia de la jefa para notificarle lo ocurrido, tan sólo pudo hallar una servilleta ensangrentada, pegada al espejo en el baño de la habitación matrimonial. . .en la ducha, encontró los cuerpos sin vida del esposo y los dos hijos de la directora.  Hasta el ojo menos entrenado podría armar en un parpadeo el rompecabezas, la familia ministerial había sido víctima de una salvaje golpiza.  Escrito en la servilleta se leía el siguiente mensaje:

LA CABEZA DE UNO DE SUS CERDOS PARA LA PAZ DE NUESTROS MUERTOS

“. . .An actor out alone. . .”

.           .           . 

Ya de regreso, en La Sierra no hubo comités de bienvenida; sin embargo, tres hombres uniformados escoltaron al agente Costurón y a la hasta entonces directora y líder de Martinica a la Comandancia.  Allí se hizo la entrega oficial de la prisionera, siendo esa la última vez que alguien volvería a verle con vida.

‘El señor Maran espera por usted en la oficina (dijo uno de los hombres explicándole a Deca lo mucho que significaba para todos que un compañero tan ágil como él perteneciera a su mismo precinto).

Como era usual en estos casos, al agente le otorgarían ocho meses de tiempo compensatorio, estos serían pagados semanalmente con regularidad; también, por el tiempo servido en el exilio, disfrutaría de una bonificación instantánea y bastante considerable.

Deca abordó el ascensor del jefe, subiendo hasta el undécimo piso donde el propio Maran esperaba con una exagerada sonrisa de oreja a oreja:

‘No podrías entender la felicidad que siento, viéndote entrar de nuevo a la oficina.  Bienvenido a tu hogar, Costurón.

‘Ya era hora ¿no? (dijo mientras abrazaba a Maran) Indíqueme, señor,  ¿Márena no ha regresado?

‘Negativo, y seré honesto contigo, probablemente pasarán varias temporadas antes de que Márena pueda concluir con las tareas que el Comité le ha asignado. . . ahora la compañera está encargada del Comité Organizador, trabajando exclusivamente para los jefes, así que, podrás imaginar cuál fue la primera regla que le impusieron. . .

‘Nada de sangre (Deca dedujo rápidamente, luego, riéndose secamente continuó) solamente, buena cara, muchas conferencias y a recaudar fondos.

‘Compa, usted lo ha dicho mejor que nadie.

“Tal vez ya no quedan otras formulas de escape”, pensó.

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“Riders on the storm”

—The Doors—

“Oh, can’t anybody see. . .We’ve got a war to fight. . .Never found our way. . .Regardless of what you say”

Martinica no es lo que era. . .

`¡Papeles, papeles sueltos de caucho! ¡Se venden papeles!  Oiga, usted, señor, si quiere se los dejo baratos porque en la plaza me dieron bastantes yardas.  Cuántos papeles le corto, dígame, rápido.

Cuando Deca vio al jovencito acercarse al vehículo y gritando sus ofertas, inmediatamente cambió la mirada, subiendo la ventana, dejando que la propia urgencia que motivaba al joven bastara para desplazarlo hacia los demás conductores que atrapados en el bulevar central de la ciudad, también parecían estar algo desconcertados ante el irregular estancamiento.

`Pero son las seis de la mañana y es sábado.  Tampoco han anunciado eventos especiales para hoy —comentaba un locutor, ocasionando desconcierto a  los radio escuchas que acompañaban al agente Deca desde la particularidad de sus automóviles.  Alarmado y sorprendido por la sinceridad del locutor, Deca, subió a todo dar el volumen del radiotransmisor.

`Por este medio exhortamos a los encargados de la región central a llevar a cabo una conferencia y…

Entonces un largo vacío en las ondas radiales, automáticamente provocó que algunos se bajaran de los vehículos y comenzaran a dialogar respecto a lo que sucedía. “Pero ¿qué le ocurre a estas personas?  ¿Por qué están nerviosos? Por tan soberana estupidez” —Deca cuestionaba para sí, cuando de repente, un escandaloso sonido seguido por una vibración muy fuerte que fácilmente podría implicar el inicio de un temblor o catástrofe se hicieron sentir; quizás la reyerta habrá durado medio minuto pero, Deca, ahora con los ojos bien despiertos y sujetando el guía, observó cómo decenas de pantallas gigantescas surgían desde las aceras del bulevar.  Cada una de las pantallas fue acomodándose encima de los edificios y vehículos.  La mayoría de los presentes estaban relativamente calmados, todos, excepto Deca Costurón.  El agente nunca había visto semejante despliegue de elementos; tan sólo pudo atreverse a bajar un poco su ventana y al hacerlo, coincidió con la activación sincronizada de los imponentes proyectores.  La imagen clara y poderosa de una mujer fue lo primero que los aparatos mostraron.  Era una dama de tez blanca, cabellera de matiz castaño, delgada; según estimado por el veterano agente, la mujer tendría algunos cuarenta y tantos años de edad, su maduro rostro hacía fácil la presunción.

Luego, la voz de la mujer sonaría por todo el lugar:

`Saludos a todos los residentes de bulevar central y a todo aquel viajante o recién llegado a la ciudad.  Hemos sido convocados mediante la frecuencia radial de su región para aclarar la razón por la cual durante la mañana de hoy se ha visto afectado el libre flujo vehicular del bulevar. . .situación que, lamentablemente, ha demorado la regularidad de sus gestiones respecto a la llegada al trabajo y hogares.  Sin permitir terreno fértil para falsas interpretaciones en relación al asunto. . .indicaremos lo sucedido.

Durante la madrugada de hoy, exactamente a las tres y treinta, llegó a nosotros la escuálida noticia del hallazgo sin vida de los carismáticos, Robert J. y Philippe van der Parijs. . .por tal acontecimiento y ante la presunción de posibles atentados por parte de algunos sectores no-aliados con intención de penetrar en nuestra región, hemos ordenado la instalación de barricadas de control en cada uno de los distritos de Martinica.  Así también, como muestra de solidaridad debido a los percances ocasionados en el bulevar central, durante los siguientes tres días todos los residentes quedan relevados de sus labores, dejando en claro que la remuneración económica correspondiente a la jornada laboral durante el duelo, no se verá afectada.  Buenas noches, se despide de ustedes con un cálido abrazo, su directora, la señora, Itza Meredith Patts.

`¿Escuchó a la directora? Si nuestros enemigos pretenden burlar a las falanges de Martinica van a darse con la peor sorpresa de sus vidas. . .

Comentaba un ciudadano bastante extasiado por lo sucedido; en respuesta, el agente (quien perplejo debido a la inestable posición en la cual ahora se encontraba, lejos de su hogar, prácticamente en la marquesina del enemigo), se limitó a mover la cabeza como signo de afirmación.  Pero, más allá de los apretones de mano y de las lágrimas que se teñían en la psique de los habitantes del bulevar, Deca Costurón sabía que la catástrofe más salvaje se avecinaba.  Tranquilamente, aún el monstruo afilaba sus colmillos.

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“Storm in the morning light. . .I feel. . .No more can I say. . .Frozen to myself”

.   .   .

Habrán pasado dos tal vez tres serenos años antes de que la peor desgracia entrara en los hogares de Martinica.

Era una noche sin luna en el bulevar, si alguna lumbre ondulaba alrededor de la ciudad, provenía de los maltratados gusanos de luz que poblaban las calles durante las horas en obscuridad.  En los barrios, las decoraciones florales colgaban de los balcones, balanceándose dentro de unas canastas preparadas con garbanzo cultivado en el huerto de cada hogar.  Segú dictaba la tradición regional, el primogénito de la familia tenía el encargo de juntar la ofrenda como agradecimiento por las pruebas y calamidades que afectarían a las generaciones futuras.  Cada arreglo floral servía de advertencia para que los más jóvenes comenzaran a preocuparse por la estabilidad de su entorno y por el duro trabajo de mantenerse firmes frente a los momentos tormentosos que desde hace décadas vienen pisando los talones de la humanidad.

Uno de los chiquitines que mejor entendería la magnitud del asunto, se había desvelado; desde la intimidad de su habitación, observaba hacia la ventana de otra de las residencias.  Sus ojos estaban enfocados en la canasta que el hermano mayor de los Haltiz, familia de uno de sus colegas de escuela, Sesis, compañero que, también, recibiría el encargo de abrir los ojos para conocer tan desalmada realidad.  El niño observó a su amigo asomar el rostro por una de las ventanas:

“Parece como si Sesis soñara que está persiguiendo luciérnagas” (pensó el niño).

“I got nobody on my side. . .And surely that ain’t right”

No fue hasta que vio al padre de Sesis tambaleándose por las escalinatas cuando el niño sintió escalofríos.  El señor Haltiz terminó desplomado encima del pasamano que daba acceso al jardín; espuma y grandes cantidades de mucosidad salían por las narices del hombre.  Como la brutal escena sucedió a sólo unos metros del joven testigo, tardaría varios minutos para recobrar su aliento; mientras, el conocidísimo funcionario del Ministerio, señor Haltiz, perdía la vida, ahogándose en los ácidos que desertaron sus entrañas.

`¡Dios Todopoderoso, qué ha ocurrido! (Dijo Sesis, muy afligido al encontrar el cadáver de su padre.)

A la mañana siguiente, las oficinas para el Manejo de Muertes Incoherentes de Martinica, estaban repletas de personas que alegaban haber sufrido hechos similares.  En todos los casos, uno si no varios parientes fueron declarados como Persona Fallecida*No Datable*.

Llegada la noche, los Haltiz pasaron al departamento de cubículos.  La señora madre, el niño y sus tres hermanas fueron escoltados entre la muchedumbre (acumulada en las decenas de pasillos del edificio) que esperaba por su turno; Sesis, iba arrastrando los pasos, con la mirada extraviada, de vez en cuando atreviéndose a ojear hacia el interior de los otros cubículos; pero, rápidamente, el niño dejaba caer su cuello, no sin antes grabarse aquellos rostros, idos, sangrados; como si luego del alba, esa fachada color gris cemento del edificio hubiera secuestrado para siempre la poca esperanza que quedaba en el bulevar.

`Precisamente quería entrevistarme con ustedes.  ¿La familia Haltiz de bulevar central, correcto?

`Sí (Sesis sentenció con voz grosera). “No sé porqué tanta emoción… gusano.”  El niño pensó al verle los ojos al funcionario, y cómo el brillo contrastaba gravemente con la mirada de los demás.

`Bien (dijo el hombre, sentándose de nuevo y activando una gigantesca bombilla color amarillo), acomódense, por favor (exhortó a la familia); Bueno, permitámonos algunos segundos de aceptación (dijo mientras observaba el monitor de su taipiadora).

`Disculpe, pero, usted podría. . .

`Silencio, niñito ¿acaso no entiendes? Tu señor padre, ha muerto?

Como sintió que el comentario era bastante ofensivo, apretó los puños; exactamente cuando iba a lanzarse sobre el funcionario, Sesis quedó paralizado al percatarse de que los espejuelos de aquel hombre reflejaban de forma inmaculada la ficha fotográfica de su padre.

“Qué joven está papá en la foto”, Sesis reflexionó con nostalgia.

¡Beep! Sonaría tres veces más. . . ¡Beep! ¡Beep! ¡Beep!

`Muy bien, ahora sí, continuemos.

`Llevamos escuchando ese ruido desde temprano en la mañana (dijo la madre).

Correcto, señora, y seguirá sonando durante toda la noche.  Esa es la alarma para ponerles a los parientes de los fallecidos los pies en la tierra.  Está diseñada para ustedes.

Sin duda alguna, el abrupto eco de la alarma cumpliría con su deber de capturar la atención de los entristecidos Haltiz, pues, esta vez, Sesis dejó que las palabras fluyeran:

`Díganos lo que sucedió con nuestro padre.  Anoche mi papá estaba vivo.  Después, lo encontré como usted lo ha dicho. . .muerto.

El funcionario se apresuró a cerrar las ventanillas del cubículo; regresó al pequeño escritorio de plástico que a duras penas hacía la labor de sostener en una esquina a la Taipiadora K-7, modelo industrial (típica en las oficinas de la región); luego, puso el monitor frente a la familia Haltiz, y disminuyendo la iluminación del cubículo dijo las siguientes palabras:

`Debido al honorable cargo que el fallecido asambleísta Haltiz acarreó por tantos años, ustedes serán los primeros civiles en conocer esta información.  Por supuesto, algunos detalles han de permanecer clasificados, pero, estoy seguro (ahora postrando su mirada en Seis) de que la data recopilada al momento, bastará para aclarar toda duda razonable.

El funcionario ingresó en la base de datos del Ministerio; y luego de calibrar cuidadosamente los documentos de la grabación, presionó la tecla de reproducción.  Es inexplicable la manera tan extraña cómo las taipiadoras procesan la información; imágenes distorsionadas, poca fidelidad colorativa, audios entrecruzados; sin embargo, el documento explicativo en cuestión, había sido codificado a la perfección. . .

He decidió transcribir el documento según fue entendido por Sesis, dejándome llevar por su perspicacia.  Respecto a lo que a usted concierne, trate de establecer madurez y cordura si es que puede hacerlo, pues, la realidad es que el niño tiene sólo doce años de edad:

Los dictámenes que prevalecen al momento y, después de llevar a cabo los exámenes toxicológicos pertinentes a la autopsia, parecen indicar que en la totalidad de los cadáveres se han descubierto las siguientes anomalías: alto nivel de grasa, sodio, mucosidad y otras toxinas mortíferas.  De igual manera, se hallaron. . .“Me gustaría tener las fuerzas para golpear a este imbécil.  ¿Cómo se atreve a tumbar su cuerpo en la silla sin prestar ni un segundo de su atención al video?  Ojalá mi hermano nos hubiera acompañado ¿por qué habrá querido ser policía?  Siempre tiene que ir corriendo a reportarse cuando hay emergencias.  No entiendo qué está diciendo la máquina. . .algo de un cóctel letal con no sé cuánta dosis de ¿brea, dijo la maquina?  No puede ser real ¿pero, este hombre se ha dormido? ¡Idiota!  Extrañaré esos días cuando mi papá llegaba temprano a la casa. . .cuando pasábamos tiempo en la biblioteca, juntos.”

.   .   .

En la afable tranquilidad ocasionada por el vaivén de una hamaca sujetada a las columnas de la terraza y disfrutando sorbo a sorbo de una burbujeante soda con ginebra, Deca Costurón notificaba telefónicamente los avances conseguidos de su gestión.

`Por supuesto, señor, todos los objetivos primarios han sido desechados (pausando para saborear la bebida mientras escucha atentamente)  Negativo (indica, pero rápidamente es interrumpido). . .entiendo.  Tal vez usted pueda (de nuevo es silenciado). . .como usted diga, señor.  Así pasará.

Tan pronto dio por terminada la conversación, entró en la casa.  Afuera en la calle no había la cotidianidad que tanto caracterizaba al bulevar; ahora sólo podían verse algunos vehículos transitando (en su mayoría vehículos oficiales), pues en los alrededores no se avistaban caminantes.  Las personas estaban guardadas en sus hogares: era el momento de rogar salvación por las almas de los perdidos. . .frente a cada hogar, un altar adornado con inciensos y velas blancas había sido arreglado como muestra de que, no importando que el difunto fuera  algún ser querido o cualquier habitante del bulevar, ciertamente, lo que había sucedido era la tragedia de todos.  Por eso la calle simbolizaba una especie de panteón colectivo: pero, esa voluntad era desconocida por el agente, Deca Costurón.

Fue entonces del entendimiento de uno de los vecinos que, “Por el Manto de Santa María, madre de Dios, que nos cobija y de malos peligros nos defiende”,   era obvio que la criatura tan desconsiderada que reside en la casa, A, número veintitrés de la calle Mateos en Bulevar Central (esas fueron las palabras escogidas por el anciano para alertar a los agentes de la policía), claramente era uno de esos incrédulos extranjeros y, uno bastante sospechoso por lo que ha estado haciendo. . . meciéndose en una hamaca, señor policía, óigame,  ¡sonriendo como un cerdo!  Vengan, investiguen, les aseguro que el hombre, limpio no puede estar.

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Continuará…

“How can it feel, this wrong. . .From this moment. . .How can it feel, this wrong”

—Portishead—