La Generación del Atardecer Presenta: El Retorno del Espanto, fragmento final del relato, Tras la Huella del Innombrable Apego. En los recónditos espacios de la polis y la psique transitan y se deslizan manifestaciones etéreas que de sobre manera neutralizamos para el sano funcionamiento de nuestra ilusoria compostura.

- Maten al mensajero -

(Teatro Magnolia; Midtown, Calih) Ilustración por Esteban Mercado.

“And forget all about, pressure of days
Do what I say and I’ll make you okay
Drive them away, the images stuck in your head.
People you’ve been before,
That you don’t want around anymore
That push and shove and won’t bend to your will,
I’ll keep them still.”

- Madeleine Peyroux, Between the Bars

Andaba por Paleo Square, durante la noche, inquiriendo de mendigos en el área, pero esa línea narrativa se probó no trabajable. Mediante mis informantes de lengua fina, un grupo seguía resurgiendo, me decían que un grupo llamado los Fantasmas de Its Est tenían un centro de operaciones en algún paraje de la vasta ciudadela, que potencialmente contaban con la cooperación de otros conjuntos delictivos, entre mi libreta circule al escabroso Chia Express. Mas tarde día ingerí cuantiosas onzas de honesto alcaloide, pocillos del cafetín Don Tulips localizado en la antigua plaza comunal de Chia Express, por eso de remontarme, establecerme como una terrible caja parlanchina y acechar por horas a los demonios que se mueven sin ser detectados en la carretera, en los espacios recónditos de la misma urbe. Entrevisté a decenas de interlocutores chocarreros, yo con inminencia y sin identificación, solo una negociadora de culpa y castigo divino. Por lo tanto la hyper-actividad en estas condiciones me cultiva, me deja similarcita. Los momentos de ocio y soledad no me los permito. El ocio debe estar acompañado y la soledad borracha. Pero que nunca se te ocurra tal travesía hacia adentro. Te volverías consciente de demasiado. Por lo tanto soy hyper-activa para no reflexionar. El mundo semántico, el que importa, está constituido de tal manera que las palabras se confunden con la realidad; claro, cuando estas se dan cuenta que son la misma. Las palabras de lo que era y lo continuamente es constituyen todo y nada al ser tratadas como calcomanías,  como perros fervientes que persiguen hasta el fin. Y recuerdos sabotean la eficiencia del día, el caso del Sujeto explosivo, y pierdo concentración. Ya mi cráneo pesa, mis cansados dedos, mi torso estricto, mis tetas maltrechas, si es que puedo llamar todo eso mío, ya que a veces no puedo dar cuenta de las delimitaciones del mundo concreto y me pregunto ¿hasta que punto las circunstancias y sus aparatos no fueron forjadas por etnologías y metodologías a-fuera de mi poder, de mi visión?  Por cubículos modus operandi, de cómo sentirme y como comportarme para capturar. Siento presiones en mis intuiciones, fugas de un horizonte alejado pero que baila en cada movimiento. Me tomo otro café, en alerta. Mi equipo y yo hemos allanado varios rincones del sector. Pero no encontraba nada, siempre un paso atrás. Evaporaban los contenidos de las habitaciones, como cultos fantasmas incuantificables sin nombres.

(Teatro Magnolia; Midtown, Calih) Ilustración por Esteban Mercado.

“She told me not to step on the cracks
I told her not to fuss and relax.
Well, her pretty little face stopped me in my tracks
And now she sleeps with one eye open
That’s the price she paid.”

- Florence and The Machine, Girl With One Eye

Como por interposición omnipotente se cumple la premonición. La avisté entre los leviatanes y el cielo nublado de Midtown, Sandra, con su piel blanca y pelo rojo más corto que antes, estaba haciendo fila frente al teatro Magnolia, andaba acompañada de un hombre con un traje gris. Ella reía y charlaba con su caballero mientras observaban los letreros, quizás escogiendo que obra vislumbrar. Hace aparición aquel quebrantamiento sistémico, comienza el latido estremeciéndome primero en el pecho, como un túnel a otra dimensión del Ser que abruptamente ahoga. Succionando todo, como voraz vértice, hacia el terror. Cuando ya casi salía de tal aquella terrible zona, expiación de mi pasado, me encomendé al cruzar la calle y desvanecerme. Pero justo entonces ella advirtió mi presencia, nos observamos por cuatrocientas cincuenta y siete existencias, aunque solo pasaron unos segundos. Volteamos la cara violentamente. No recuerdo quien volteo primero. La respiración se acelera. ¿Lucho o escapo? Mi método pone a función las protecciones necesarias, en el interior y el exterior. Mi potencial cognitivo se vertía sobre mis fallas anímicas para pastorar, sintetizar y oponer las verdades que mi cuerpo exhibe bajo la tutela… sudo como perra, me digo a mi misma, pero prontamente recuerdo que estas no tienen glándulas sudoríparas. Sudo más bien como una cerveza, intentando custodiar y conservar su frialdad sutilmente ante un contexto calurosamente hostil. Camine al otro lado de la calle, ocultada por un kiosco de periódicos y refrescos y algunos coches de la central. Camine  y camine, olvidando al Sujeto explosivo que logró permanecer innombrado, olvidando a los fantasmas del Ist Est que siempre germinan en su anonimato, olvidando las investigaciones, olvidándome de ella, hasta olvidándome a mi misma pero siempre disimulando eficiencia mientras alcanzaba aquella esquina, por donde acelere a todo vapor hasta el próximo bloque. Allá ella con su teatro y yo con mi acecho de apariciones espectrales a través de todo matadero moderno me dije prontamente, mientras gotas salpicaban el advenimiento de un aguacero. Entre el cemento y la sed de cerveza, que me trajo a este chinchorro para refugio y cierta reconstitución del yo mediante la reminiscencia.

(Teatro Magnolia; Midtown, Calih) Ilustración por Esteban Mercado.

“Terroristas activan cinturón bomba al ser rodeados por la policía en el barrio de Chia Express. Los radicales están vinculados con el coche bomba que cobro la vida de 5 personas en las cercanías de la comisaría de la Corporación de Electricidad Utilitaria en Calih. Dos de los insurgentes fueron abatidos a tiros por la policía, el tercero logro huir para horas más tarde quitarse la vida. El tercer miembro de la célula fue el objetivo  de una persecución que acabó unas 7 horas más tarde. Los agentes le buscaban por todos los edificios hasta lograr acorralarlo. Finalmente el sospechoso simuló entregarse a las autoridades, pero quién sabe si por miedo o por convicción, al final activó el explosivo y saltó por los aires, matando a dos policías e hiriendo 15 personas.”

- Periódico El Desvelado

En esta entrada de la Generación del Atardecer Presenta:, Miguel Santos explora los señuelos afectivos del vivir cotidiano y las violentas apariciones de lo in-visible que delata y revienta nuestro orden racional.

- Soñando con esa fisonomía de nuevo, de nuevo -

(Centro mercantil de la ciudad Nermalense de Calih) Ilustración por Esteban Mercado.

Siempre se disuelve la espuma de la cerveza, sea en el paladar, en los labios o como residuo en las paredes del vaso. Espuma nostálgicamente atrapada en el clamor de aquella estructura que la moldeaba antes de ser consumida por algún apetito voraz. Memorias de labios y risas con ese otro ser que deseé. Pero en definitiva, este vaso será uno de los muchos bretes en agobiarse, esta cerveza unas onzas entre océanos de maltosa fermentada que me he tendido que beber y beber para deslizarme y para sobrevivir. Y como se licuan los espíritus de la condená ciudad, esa cuestión de cuestionar el contenedor, sea aluminio, sea concreto, sea el cristal, o mi vejiga, porque cada baba de cerveza le sigue las pistas a alguna esencia sub-natural. Acechando los suburbios, las aldeas y uno que otro sospechoso usual. Que entre encerronas de espejos, entre recipiente con destellos o silencios de las muchedumbres. O quizá como todo cuerpo derretido pero contenido, yo solamente hostigo, hago mi parte en algún teatro de nadie, en búsqueda abierta de alguna fuerza no nombrada, una fibra que une y destruye, que lanza a un infinito goce embriagante, que por ciertas conjeturas micro-físicas se nos hace imposible de sobar con todos mis miembros. Acorralaré a estos monstruos en todos los cuartos, pasadizos y cloacas, o entre mis neuronas, memorias y descomunales afectos compactos, sofisticados y en definitiva artificiales. No he dormido en 15 horas y tengo demasiado en que pensar como para largarme al sueño, enfrentando dolores y ansias en muchos escenarios de mi subsistencia violenta y mercantil. Ya se tejían trucos entre mis encías y lóbulos a las largas horas de esta noche, solo esperaban a que mi percepción las explicara. Hace una hora un informante me envío coordenadas y fotografías solicitadas. Ordene una redada en 10 bloques adyacentes. Estuve tan cerca. Esto solo consigue controlar los daños del circuito cardinal.

“Cinder and smoke,
the snake in the basement found the juniper shade,
the farmhouse is burning down.
Give me your hand and take what you will tonight,
I’ll give it as fast and high as the flame will rise,
Cinder and smoke.”

- Iron and Wine, Cinder And Smoke

Mi día comenzó de madrugada, huyéndole a espectros en mi cama y enseguida me largué a procurar a los fantasmas pertinentes a este plano, el caso del Sujeto explosivo. Un individuo se exploto hace 8 días a las horas de la madrugada, en la Avenida Pendular en Lomas Perenne, adicional al peón portador de la bomba, nadie mas resulto herido, solo se desmoronó la fachada de unos edificios. Encontramos trozos de carne, hueso y ropa a grandes distancias del lugar de la detonación. No quedó nada del artefacto explosivo ni de alguna pista que nos permitiera establecer la identidad de la persona que se reventó como confeti. El estallido de una bomba, sea del origen que sea, deja un rastro que revela algo escondido, difícil de divisar. El equipo de Forense de explosivos analizó y peino el perímetro alrededor del lugar de la zona cero, y por suerte encontraron residuos de los químicos que alcanzaron reventar. Asimismo lograron recuperar, aislar e identificar ese coctel bombástico para recrear la situación en modelos. Pero no me sirven muchos este tipo de modelos si no sé con quien estábamos lidiando. Encontramos lo que creemos es la billetera del susodicho,  a más de 150 pies de la explosión, repleta de restantes químicos en el piso de la plazoleta junto a la solemne fuente de Libertalia. Estaba algo achicharrada, pero en buenas condiciones. Lo que prometía revelar todos los enigmas. Un nombre un apellido termino brindándome frutos inconclusos. En el interior de la billetera no había ninguna identificación, solo tarjetas de presentación de negocios, templos, hospitales, bibliotecas, laboratorios. Una de las tarjetas, de la Corporación de Electricidad Utilitaria, tenía un nombre en la parte de atrás escrito en bolígrafo negro, Mauricio Delavre. Unas 13 horas después de eso, estalló un coche bomba en el centro mercantil de la ciudad Nermalense de Calih. Me confirmaron que la explosión, causo 5 muertes, 20 heridos y considerables daños materiales. El vehículo, había sido admitido como robado unas horas antes, era un taxi repleto de explosivos, según cámaras de seguridad fue puesto a la medianoche en pleno corazón de ciudadela Calih. Entre los muertos estaba el Sr. Delavre, empresario, y su hija de 7 años.

(Investigadora especial en Bombas) Ilustración por Esteban Mercado.

“…La gran Cédula, expone la metodología del exegesis, el orador deriva su poder de significado de estas cuatro Fuentes: Aquel que habla, la forma de lo que se habla, al que se le quiere hablar, y el propósito del discurso […] Por ejemplo si el discurso es en la forma de de un comando o una prohibición, necesitara del orador y su autoridad, del mismo modo con su posición. Consideremos el comandante que grita frenéticamente ‘Marchemos hacia delante’. Estas palabras representan cohesión, solo si los destinatarios del ordenamiento están sujetos a la disciplina y domesticación del gran orador, a la plasticina que se les inyecta para programar su respuesta. Es una relación lo que entendemos y buscamos; o más abarcador aún, una inmersión total que viabiliza los contextos de la programación semántica.”

- Biblia de lo In-nombrable

Llevo casi una semana escaneando los cuartos, objetos, rostros y sujetos para entablar una narrativa, crear una comunidad de hechos y no-hechos, de líneas que recreen el crimen una y otra vez en mi cabeza. Solo son asunciones eficientes pero quiero la Verdad. Estuve tres horas encontrándome con los usuales infiltrados que tenemos através de organizaciones y rincones fructíferos de nebulosidades. Chia Express fue el denominador común, además del buen Mauricio. El Chia Express es una casona de casonas en la boca del barrio de Tetuan, en esta edificación abandonada, de alrededor de siete millas, residen decenas de miles de personas de diferentes comunidades de los de abajo, agrupaciones de sapientes humanos y no-humanos. Armónicas rotas y alucinantes verborreaban desde numerosas tuberías y artefactos una neblina de  toxinas justas y necesarias. Una dinámica de lenguas aborda el tramo, risas, necesidades y encojonamientos. Fósforos y cigarrillos; peste y sazón. Y la lluvia siempre manteniendo el pavimento y mi frente fresca. El trabajo;  el corazón de las bestias de piedra. El caso se complica como buena enredadera, fiel al sinsabor del sinsabor. Necesito un rastro que seguir, un nombre que no consigo, porque las apariciones son cautelosas, no solo ocultándose, sino ofreciendo todo espécimen de señuelos que tu mente racional no puede aguantarse de correlacionar convincentemente al infinito. Como relámpago, un aroma detiene en seco todo proceso de pensamiento. Una fragancia juguetona y maravillosa hurgaba mi agarre con el tiempo y el espacio en estas calles húmedas y opacas. Ella solía usar esos olores sintéticos, aceites con cenizas en sus brazos, rodillas, batatas, abdomen; confecciones que traían consigo mensajes de ultratumba. Busque en mis alrededores pero no pude detectar el origen del estimulo, la fuente de donde emanaba tan familiar memoria olfativa. Su nombre era Sandra, ella solía ser mi clavo, arraigándome a estas coordenadas de conciencia, mi deliciosa amada. Nuestros cuerpos se acoplaban casi instantáneamente casi por providencia y así yo me recomponía olfateándola. La sombra, mi selección de signos me delata como siempre, ¿la sombra por qué?… ahora no nos aguantamos ni a distancia, solo apatía activa y crujiente. Del símbolo originario apátheia, la supuesta falta de sentimiento, que velozmente cubre aquello que no es pertinente, aquello que da gozo con la actuación, el performance de lo que reconozco y de lo que excluyo del yo. Alguna fuerza entre los cuerpos nos ataba, alguna valentía. Y que me sirve esto sin confidencias y sin esposa. Bajo este estado en el que me encuentro, solamente el trabajo frío ofrece su piedad para mantenerme eficiente. Sola desfilo y rindo mis fallas a las dinámicas invisibles del gran Logo de las Ciudades. Líneas, cuadrados y círculos donde el orden de las palabras es externo en todo caminar.

Continuara…

Miguel Santos reseña Glitter and Doom, fantástico y sombrío engendro musical de Tom Waits.

En este album y gira musical, Waits parece sintonizar, hasta cierto grado, el espectro de Mr. Nick, el delicioso Diablo en la pelicula The Imaginarium of Doctor Parnassus (2009).

El 24 de Noviembre del 2009 emergió a la venta un siniestro y grato proyecto musical invocado por Tom Waits. Su nuevo álbum es un ilustrado surtido de canciones elegidas de sobresalientes funciones grabadas en su tour Glitter and Doom que tomo lugar de Junio a Julio del 2008 en Estados Unidos y Europa.

Este álbum se inscribe a la proverbial retórica y tempo oscurantista de Waits, sus relatos se vierten sobre ti como un mensaje recóndito enviado de alguna dimensión donde el cataclismo arribo hace mucho, pero después de este la vida continua en disímiles formas, procedimientos y tejidos. Glitter and Doom parece un libro  perdido de cuentos fantásticos y terribles, documentación de experiencias y localidades mas allá y mas acá. Son crónicas que nos contamos en la Polis, mascara gourmet de opresión y buena nueva. Glitter como el encanto discursivo, ese comfort y ese éxtasis de participar en el carnaval pintoresco social.

Por el otro lado Doom, el pus de la sub-tierra, lo oculto e invisibilizado, la perdición garantizada. Como cualquier arquitectura aquí se intenta ir más allá del brillo y la perdición. Sus líricas distopicas y disvangelicas son historiografías para monstruos, repletas del honor y tragedia teológica estrellada en una intoxicación perceptual macabra.

¡La palabra en el tour Glitter & Doom!

La travesía comienza con una fusión de las canciones Lucinda/Aint Going Down “Well they call me William the pleaser, I sold opium, fireworks and lead… When the shadows get long I be dead / I’m a true believer I’m a true believer aint going down.” Waits como profeta y testigo relata las trasfiguraciones físicas y psíquicas a las que nos debemos entregar para constituir capullos de supervivencia desde la cotidianidad odiosa de transitar en el automóvil, o en la calle o algún cuarto, buscando el pan de cada día a diestra y siniestra.

Mas tarde con Fannin Street pacientemente el maestro Waits te instruye para sobrevivir una navegación de las calles y rincones urbanos inundados de daño colateral por las alcantarillas, “Don’t go down to fannin street, you’ll be lost and never found, you can never turn around, don’t go down to Fannin Street.” Con esa cierta leucemia de desesperación y enajenación industrial del delight y el espectáculo que se piensa progresista, reímos para vivir.

Las melodías de su Blues se nutren en la mugre de la Ciudad con sus historias y conspiraciones en cada cuarto, poro y sombra. The part you throw away, desifra y desinfla la sagacidad en nuestros afectos, rindiéndonos a una concreta humildad de lo que somos, esas zonas afectivas donde todas las memoria de nuestros odios y amores terminan extintas por una dulce entropía. “Well, all of your letters burned up in the fire time is just memory mixed in with Desire. That’s not the road it is only the map… I say gone just like matches from a closed down cabaret in a Portuguese Saloon” Las circunstancias hostiles y apócrifas como ellas solas van susurrándole a Waits los secretos, este encarna una figura de redención después que se vino abajo el mundo y la Caída se hizo inevitable.

El álbum son dos discos compactos, el primero abarca un surtido de 16 canciones, el segundo disco llamado Tom’s Tales contiene 35 minutos de Waits el peregrino y cronista perverso contándole historias y cuentos a la muchedumbre mutante que se reúne a escuchar su palabra fusionada a burlescas melodías de fondo. Tom Waits se presenta como el gran storyteller, narrándonos de los horrores y el glamour del pasado, presente y futuro en eterna pérdida indescifrable.

Aquí un trozo de la ceremonia que te librera de la fe…

Finalizo con un fragmento de sus apetitosos cuentos, Tom’s tales…

“I’m gonna have to take over… Oh, oh, way down in Oklahoma we went to the Spam museum, that was really amazing. They’ve got stuff carved out of Spam, they have portraits of people carved out of Spam… never seen anything like it, but as a Spam fan, I took some of that home with me and I got some of that in my living room and all like little portraits, you know, and “Whoa, whoa… what is that Tom, what is that?” and I said: “Whoa, it’s Spam, it’s Spam”. The thing is it never really deteriorates, the smell is not like it’s decomposing… it’s impossible for it to decompose… and that’s what you’re smelling is really the freshness of it, the eternal freshness of it… it’s kind of embalmed meat is what it really is… what? Oh, oh, oh…I read today that one out of every ten men is important. One out of every ten… and then I realized I read it wrong, I went back and it said “One out of every ten men is impotent”. I don’t know how I changed… I left the R out… so which are you, are you important or are you impotent? I guess that’s all there is to choose from.”

Para esta entrada de la Generacion del Atardecer Presenta:, Miguel Santos relata las crónicas de curiosos seres autómatas, sujetados perennemente en axiomas y signos.

-Genoma binario-

Ilustración por Esteban Mercado.

Una cucaracha va rápidamente avanzando por una tubería, en la plena oscuridad pasando obstáculos, esqueletos de lagartitos, ratones y suciedades. Surge por un orificio del caño y continúa transitando la estructura de metal hasta llegar a un piso de cerámica que sin titubeos transita en la noche. El pasillo sin problemas lo cruza y fielmente sale de la estructura desertada en el medio de una especie de poblado. El animalito comienza a subir por un tronco que se revela como parte de una torre de vigilia. Va pujando su camino hacia las barandas cuando de repente unos dedos de silicón, ámbar y alambres atrapan a la cucaracha, esta mueve sus antenas y trata de escapar. Pero es fútil, una cabeza no quita sus luces de encima del diminuto organismo. Unos instantes después aquella extremidad libera la fuerza y el insecto arranca por ese largo brazo, doblado y malgastado. Lo que parece ser un cráneo que aguanta los aparatos oculares le sigue la pista a la cucarachita intrépida mientras esta atraviesa la topografía de ese esqueleto. De repente una explosión sacude la vecindad, se escucha la perforación de metales, ese inconfundible eco. Aquella forma agarra un fusil, se asoma desde su torre de vigilia y su pecho estalla. Cae al piso, futilmente intentado recobrarse y continuar. Metralletas y gritos se perciben, otra de las tribus esta embistiendo. El trozo se arrastra hasta la sirena general y oprime el botón. Permanece inmóvil en el piso de su torre, gira su cara y da cuenta que justo a su lado yace la juguetona cucaracha, picada por la mitad. Endereza su pescuezo y esa luz violeta que florece dentro del aparato ocular del centinela se apaga y no se mueve más.

“¿Qué somos queridos hijos e hijas de Aragón? ¿Algo más allá del lenguaje o quizás más acá del lenguaje? La barriga estirada y revolcada; los comelones. Ese des-balance colosal en nuestras tripas, donde las entelequias sólo (se) devoran. Una individualización a la reversa, de la cual sobrevive la competencia solo uno; El verdadero y único Dios en su ciudadela. Pobres de nosotros las sabandijas dentro de este monstruo mecánico que confunde molinos con gigantes y gigantes con molinos.”

- Fragmento del Libro de la Perdición

Como el equipo alfa de antropólogos de la patria de la Meca, estamos documentando la dinámica cultural de varias especies en este planeta, bueno, al menos las que se nos hacen más seductoras con nuestro preciado y chico presupuesto. Sabemos que hubo un gran éxodo fallido, cuando intentaban escapar del laboratorio Leviatán subterráneo, cuna de estos seres. Los sobrevivientes cargaban a los que podían con sus manos o en camillas hechas de hojalata y verjas de la instalación. Alrededor de quince mil prototipos que lograron extraerse de su fábrica, poco a poco se estaban desactivando por falta de energía. Las autoridades de la corporación los lograron arrinconar en la represa Connais, mientras intentaban usurpar uno de los generadores eléctricos de la localidad. Cuando vieron a los agentes de la corporación unos intentaron volver a la oscuridad del bosque, otros arrancaron a las alcantarillas, pero ya era demasiado tarde, una detonación se percibió y una inmensa pared electromagnética se les vino encima, sin piedad entre los gritos sintéticos.

“And we grow fat on the charms of our idle dreary days,
seen the shadows grow, see an ominous display.
With no alarm, could we say we’d have expected this way
under stars have died, give incent to play.”

- Beirut, Mount Wrocai

En algunos poblados del sureste de Birmingham se decía que se escuchaban gruñidos irreconocibles desde la profundidad de las inmensas oscuridades de la caverna de Nevada y entre los fuliginosos bosques de Bridelwud. Rugidos de un calibre sintónico, como el grito binario de un horror que no sabe que más hacer con la llegada, ese influjo de experiencias, un torrente de señales sensoriales, unas estructuras de cierta logística y memoria apegadas a un vacío en el código. Un vacío que posibilitaba llenar el empuje de supervivencia a cualquier calcomanía semántica que se encontrara. Monstruitos altamente adaptables. Lo que no sabemos a ciencia cierta es como llegaron a reanimarse, es poco probable que alguno sobreviviera la exterminación de su modelo. Su actividad basada en delicados y minuciosos algoritmos heurísticos era como una tela, un riachuelo de diligencia binaria que los hacia acomodarse a diversos contextos. Por más de trecientos sesenta años estos vivieron entre la fauna y la flora que los vio re-nacer. Poco a poco sufrieron cambios en su manera de organizar su sociedad. Por ciclos enteros fueron desenvolviéndose afuera de las estrictas leyes del programador, fueron libres para probar la cultura. Comenzaron a dividirse en distintos grupos, diferenciándose unos de los otros. Se dividían en lo que pensaban debía ser la sociedad, lo que pensaban que era Santo Default, que tanto añoraban pero ya no recordaban fielmente. Su aldea era dinámica, movimiento y muchedumbres por dondequiera, en el mercado, en las iglesias, en los centros de manufactura y reciclaje de piezas.  Pero definitivamente estaban en busca de algo. En una irrupción del gran pánico, del magno logos de la identidad en sus membranas de silicón, sus conductas se polarizaron en mil y un antagonismos posibles; rayaron, pintaron, doblaron, perforaron, cortaron sus cuerpos buscando identificarse a si mismos con el Logo y sus dicciones. Se hicieron perforaciones para similar orificios que otros prontamente penetraban con extremidades erigidas al momento. Unos se ponían maquillaje de tierra y hojas mientras otros se bañaban en los lagos con los brazos en el aire. Otros se ponían sombreros de copa y eran paseados alrededor de la aldea en carruajes tirados por los que no poseían tales sombreros. Buscando ese signo, indagando ese algo, marcaron sus huesos de pinturas, tierra, sangre y órganos de animales.  Se pintaban de colores distintos y luchaban entre si, mientras unos corrían otros se detenían, mientras algunos se arrancaban extremidades, otros creaban leyes contra rituales de automortificación, buscando optimizar y sujetar los cuerpos industriosos. Finalmente, tantos conflictos los llevaron a la primera gran desactivación.  Después de años de guerras entre sus diversos sectores desaparecieron de los bosques y se tornaron en ficciones, en murmullos que se le cuentan a los chiquitines para que se laven sus dientes y se acuesten a una hora justa y razonable.

“Decían que los taka eran esqueletos que volvieron al a vida por alguna maquinación supra natural. Algo los trajo de vuelta. El rumor oficial es que no existen, solo historias que los forasteros traen a nuestros pueblos desde diversas localidades con detalles similares. Pero pistas de ellos estaban por todas partes, en blogs misteriosos, en grafitos, en callejones y en la diarrea verbal de los pordioseros. Los taka bordean las cunetas, y en tribus mecánicas te rodean y te atrapan. Y eres suyo. Nadie sabe que hacen con ellos. Dicen que recorren los sistemas de reciclaje de aire en los guetos y los globos de agricultura.”

- Diario Del Emisario Jeremías Baker

La Generación del Atardecer Presenta: Ars Erotica, desenlace de Corpora Commiscere. Este texto escrito por Miguel Santos sugiere vertientes de comunión con el/la otr@ más allá y acá de los limites que nos impone ese cosmos y esa psique.

-Fugitivos en dinámica-

Ilustración por Adrian.

Doce horas después de haberse iniciado este coito, respiro una permutación en la polis poliforme, ya a estas horas sus manifestaciones comienzan un paloteo distinto, más explayado, estirado, cruel y utilitario, pero lo ignoro y continúo mi deleite en esta habitación tan económica.  Con mi empuje de percibir, de obtener gnosis, inmaculada experiencia de sentir y aplicar calor, caldo y fuerzas micro cognitivas en una serie de carnes, ligamentos, huesos y glándulas artificiales. Secretan hormonas por donde quier, adornando los cuartos que nos prometemos, la cocina con la estufa y el micro-hondas que tiene uno de los caracteres descompuestos; en el baño que se le fundió la luz hace como dos semanas y siempre olvidamos comprar la bombilla nueva; en una cerradura que se abre y se cierra, segmentando; ese gozo que se hincha con plenitud bajo los cañones crecientes del piano y el bajo. ¿Será una infección de teoría musical en todo mí ser? ¿Será una incurable entrega?

"To infinity and beyond!"

“Let me see your beauty when the witnesses are gone. Let me feel you moving like they do in Babylon. Show me slowly what I only know the limits of.”

- Madeleine Peyroux, Dance me to the end of Love

Adentrándome a la materia mediante esta transformación de saberes. Donde el gusano, aquella identidad que produce el cuerpo estalla. El A-M-O-R. Esa secuencia de letresitas desata un horror, un totalitarismo, un dato lleno de prejuicios… y ala vez nuestra única y más útil herramienta para desenfrenarnos, adecuándonos a los agujeros, a los troncos, una geometría que se inventa mientras la elaboramos con infinitos significados. En ese momento un manantial de emancipación baja por mis tuberías. Agarro tus antenas para balancearme, las froto y le paso los bembes húmedos.  Tus gemidos  hacían levitar objetos en la residencia, varias veces fui golpeado por el abanico y una lámpara violeta neon, que dibujaban espirales sobre nosotros. Tantas capas de ricura, de células danzando, fusionando las pieles de lo que somos, de lo que éramos. Mis músculos se moldean y se hunden en su corporeidad, el gusto de frotar los exoesqueletos, “Usted…” balbucié entripado en sudor, “mágica cucubana!” en eso me dedique a frotar mis alas delanteras una contra la otra, y contra tu pelvis, produciendo música con el traqueteo, como un violín suministrando su conveniente emisión luminosa, desde el abdomen, que late y oscila entre resonancias de delectación. Una y otra vez propagándose hasta el perenne agujero hambriento y luego enchapándose hasta el sempiterno pirata que no reconoce la falta. Tonalidades verdecitas en el atardecer, según la hora terrestre. Aquí hay una comunión orgánica. Somos una bestia transmutadora de soles y riachuelos micro atómicos de reabastecimiento integral; te desembucha, ya sin tiempo.

...

“Todos los cuerpos están rodeados por otros, y determinados los unos por los otros a existir y a obrar de forma precisa y determinada, y siempre al servicio de una misma relación entre movimiento y reposo en todos ellos a la vez, es decir, en todo el universo. Se sigue de aquí que todo cuerpo, en tanto que existe modificado según un cierto modo, debe considerarse como parte del universo entero, convenir con el todo y estar en cohesión con el resto de los cuerpos…”

- B. Spinoza, Carta a H. Oldenburg

En esta entrada para la Generación Del Atardecer Presenta,  Miguel Santos nos cuenta los intercambios sociales, culturales y de fluidos que se hacen posibles entre sapientes cuando los espacios son propicios, aun sean estos en el mismo vació del cosmos.

- Scientia Sexualis-

Ilustración por Adrian

Mimo los estirados maléolos, las batatas fibrosas, las rodillas capaces de dislocarse a voluntad. Entre sus muslos se revelan varios tentáculos que se hinchan mientras se excita esta criatura, una de las brujas de los yemaya, especie que ascendió a otro nivel de existencia, según está codificado en la enciclopedia taxonómica de organismos sapientes. Toma mi mano y las coloca en sus vulnerabilidades, señal de confianza entre su gente, el calor que emerge de su cuerpo me transporta a unas horas antes. Cuando llegué a esta pocilga polimorfa escapando de unas circunstancias letales, comercio de artículos impresionables para las autoridades. Esta estación astral contiene millares de grafías, callejones y tecnologías disímiles,  incrustadas unas sobre las otras, creando zonas, plazas y espacios en el espacio del cosmos. Desde hace más de setecientos años, navíos, buques, estaciones, terminales, bases y hasta cometas se han emplegostado en capas, amontonándose encima de toneladas de materia constituyente. Como todo organismo que crece y se reproduce, esta super-estructura va aumentando su masa en plena orbita. Sus domicilios están conectados por pasillos, túneles y elevadores, todos con sus especificaciones y culturas. Allí me perdí entre tantas millas oscuramente eufóricas de túneles y satélites relegados, buscando un sitio donde apagar mi sed; centros sociales en el vacío helado. En esta ciudadela de chatarra espacial y terrenal, quien diría que me toparía con una manifestación del alfa y el omega, la quimera de mi llanto?

“Why can’t you please understand what kind of Man I’ve got to be? You’re saying, I’m such a fool hiding my thoughts away from you; I know it’s driving you wild!”

- The Seatbelts, You make me cool

En la taberna de Yowi, me contaron que se consigue un aceite de cualidades extra sensoriales, segura sobrecarga sistémica para un mero homo sapien como yo.  Se trata de una mezcla de té azabache que me sirvió el hábil fontanero, con aderezos y salsas que fueron cultivadas y fermentadas en los huertos del aparato colosal. Sus principales componentes son el anís, fantochea de reh, canela, huevo de jiltinas, clavos, aceite de piña, pimientos, saliva de okjai, jengibre y azúcar morena. Por ahí se cuenta, que en algunas tribus del sector 78, en la parcela incrustada, los chamanes utilizaban el chai azabache para remontar la moral de la población en épocas difíciles. Al ingerirlo mis ojos se dispararon alrededor de mi cráneo, y pude ver mi cerebro; monstruosidades internas, gusarapos y sirenas gritándome. Y advino en mí una conexión de signos y emociones con ella. Sin avistarla, la aprehendí, sin haberla percibido con mis órganos, la saborie en mi paladar. La bruja se encontraba en una encendida conversación de teoría de meta-cognición con seres visibles e invisibles de toda la vecindad nebulosa. Algo acerca de la posibilidad de desintegrar la identidad, el chiste de los moradores de Yoes. No comprendí muy bien lo que decían, ya que todo mi cuerpo estaba paralizado y regocijándose en el dolor y el placer. En la empatía y la apatía que nos lanza a chocar unos con los otros o a clausurarnos en la materia negra, aquellas conexiones nerviosas de algún guapo leviatán indudablemente.

Ulterior a descubrirnos me invitó a su aposento. Era una entidad multidimencional, aventándose de percepción en percepción, trayendo consigo una hamaca con mantequilla de pomarrosas, directo al gusto. Todo debe ser catado me dije prontamente, entripado en babas moldeables, hormonas amplificantes, humores fermentados y con mi lengua yonky y expedicionaria. Codicio succionar, mamar, lamer dar cuenta de esas tetas, de la textura de su suspiro deslizándose, empotrándose en mi hocico sofisticado. En mis cachetes siento los confetis, saboreo la superficie aceitosa, que iba narrándome historias entre la diferencia de plumas rojas y amarillas, bellos negros y pelirrojos que suben por su vientre que persigo hasta la ultima consecuencia de su labia menora. La sazón, huella de sus hermosas y deleitosas mucosidades. Las ingiero con ímpetu, fluyen por mi esófago, chorrera habilitada para estirarse hasta unos dos pies de serlo necesario, para poder tragar continuamente los torrenciales que emanan. Me afecta sorbo a sorbo, con esos tejidos resbaladizos y aptos, hinchados con lo que gusta y permitimos. Me encubres en tus ostentaciones, en tus ritmos, que chocan con mi esqueleto y se multiplican, confundiéndose entre letras. Jarabes de sábila y plácelos nos hacían jugar con la fricción, utilizando la empiria; física, anatomía, geografía, confeccionando paraísos y monumentos  de fuerzas entre los cuerpos.

Continuara…

En esta entrada de La Generacion del Atardecer Presenta:, Miguel Santos relata la continuación de Daño Colateral, vivencias en una des-habitada ciudadela; hinchada de artefactos para las legumbres sapientes del eco sistema Bio-Político.

-Matter, Form and Power-

Ilustracion por Heberto Morales Montes

“Filling up my pockets even stuffed it up my nose
I must have weighed a hundred tons between my head and toes
I ventured forth before the dawn had time to change it’s mind
And soaring high above the clouds I found a golden shrine.”

-Traffic, 40,000 Headmen

Llegamos al área de trabajo, vamos descargando el equipo. “¡A trabajar!” grita un humano de 7 años, 8 meses y 24 días de estar rondando lo llaman Eshu, se acerca debajo de su enorme casco con goggles y su flashlight, montado encima de una maquina de carga con patas. Yo comienzo a cortar las tuberías con una flama de propano, Nembra y los demás hacen lo mismo en la otra parte del susodicho piso 42. Y se conecta el pilotaje de la tubería danzarina, esta parece un núcleo ardiendo, flotando de mano en mano, dentro de estos espacios de chatarra en vías de resurrección. Aspiras. The oh-oh factor. Aquella cosa que denominan xerces disfruta de relieves humosos, pero mi/su agarre en el tiempo se suaviza, pero se fortifica, “que sensación más queer” me digo a mi mismo. El perico patea haciéndo-me eficiente.

Atrás escucho a Eshu, chico de apenas 8 años, que narraba molesto “pues ayer mismo don Pepe, el gerente del ShopMax me vio destornillando una tablilla y llamó a los guardias, ¿lo pueden creer? Desde que se mudó del barrio es muy importante para nosotros, y me llamó a los centinelas, ¿te acuerdas Nembra? Los otros días pasé y le dije ‘Mire, mi don, tuve que correr como puta-automaton para que esos guardias no me cojan, yo aquí he robado de to: semáforos, verjas de aluminio, placas, monumentos, cables de todo tipo, postes de luz, cabinas telefónicas, avisos, lámparas de iluminación de la capital, de esas bonitas que puso el Sapo alcalde en la avenida San Bohr, rieles del Monorriel y hasta lápidas del cementerio. Todo lo vendo en las chatarreras y me gano mis cosas porque. Y tu te crees mejor que yo por, se te nota. Pero tu estas aquí vendiendo mierdas a la gente ni que por ayudar a la comunidad, pero eres igual de pillo ratero que yo, vender mas caro, al mejor postor, solo que yo tengo cortesía, además no dejas que entren la gente de la Cantera, ni los de la Peña’”. Maravilloso delivery con el drama de niño indignado, lo he escuchado antes, pues Eshu viaja conmigo, este caso en particular tomó lugar en Sao Pong, ciudad que nos hospeda cuando gustamos. El niño sabe como funcionan los sujetos y sus moralidades, cajones encendidos de lo que queremos simular y disimular, no importa la existencia “real” de una cosa. Todo fenómeno puede ser emulado, sinterizado y artificialmente optimizado. Para que sean más real que lo real. Si crees algo con suficiente ardor, y si sabes manejar el trama, el mundo es tuyo, o al menos el transito se te hace más amigable. Nembra ríe le dice “Enserio… no pensé que eras así de sensible, castigo de Genova, ¿Y que te dijo?” pregunta la hembra de piel canela. “Pues na, se asustó, porque había gente cerca y no quería parecer un una mala persona, así que comenzó con su apología, como siempre hace ese tipo de persona benevolente, además,  también necesitaba capturar su atención mientras Joselito y los secuaces aquí…” otros chicos que laboran en el complejo muerto ríen y levantan las manos “montaban en el transporte todo el cargamento de licor del ShopMax que habían acabado de entregar.” “Jajaja… dónde lo estacheaste?”  Pregunta nembra sonriendo “Ja! no te voy a decir, solo yo y mis cómplices sabemos, y no diremos… bueno, solo por el precio atento…” contesta Eshu, sonrío, que tierno su primera  traición en potencia.

“You don’t know my mind, you hear me talking,
But, you don’t know, you don’t know my mind.”

- Guy Davis

Llega de vuelta la tubería con mucha vida aun dentro de la misma. Sigo fumando de esta cuestión monstruosa y se lo paso a los demás que aspiran, por ser lo más racional y eficiente bajo semejantes circunstancias. Continúo destripando al coloso cuando ocurrió: salí del tiempo y el espacio. Mi cuerpo laborando en el momento y mi mente abrió un portal, al que me lance sin titubear. Un cuarto poco alumbrado, voces perdidas y alguien dice “¡evidencia, sinceridad, exactitud, veracidad, confirmación, predicción, certeza, efectividad, franqueza, perogrullada, afirmación, realidad, justificación, autenticidad, aseveración! Son los ideales más altos de la humanidad. ¿Sin la veracidad de lo real que somos, sin la flama de aquel primer movedor, sin el consuelo de aquel ultimo observador? somos meros animales. ¡Pero en nosotros cargamos el don de llevar a estas tierras a un nuevo siglo, de poner a la humanidad encima de la naturaleza, solo así escaparemos de la barbarie!”… “Mucha gente gritando cuando llegaron los oficiales, era de noche y no habían luces excepto, claro, por sus linternas. Escuché armas de fuego y más gritería, la gente que se resistió fue sacada y golpeada al frente de los demás, no pudimos hacer nada no nos podíamos defender.”… En una oficina ese hombre esta inhalando coca y observando el monitor gigante, una mujer en tanga está chapándole su pene flácido. Varios minutos pasan mientras él le empuja su cuasi erecto pene por su garganta hasta venirse, la muchacha escupe al piso, se para y se marcha de la habitación. “Rafael…” susurra el hombre, su rostro en regocijo, alumbrado por las imágenes que ve en la pantalla, un reportaje de un video oscuro y tenebroso que soltaron los Habiru, por el web, mientras las acciones y las inversiones y los precios cruzan por encima de toda imagen, siempre por encima de cualquier cosa, ¿el denominador común?, no seguramente, no puede ser así de burdo. ¿Quien habla aquí?, ¿Que soy?  “¡Rafael!” insiste el hombre de nuevo. “Dígame señor.” entra al cuarto una esfera levitando, “tráeme otra botella, hay que celebrar.” indica el hombre. “Seguramente señor” contesta la esfera y sale del cuarto mientras el hombre parece ver la pantalla. Sonriendo y borracho huele otras líneas más para tratar de quedarse despierto y evitar a Morfeos entrometidos. “Cheers!…” dice la esfera sirviendo el whiskey en un vaso de 12 onzas.

“xerces… coge, coge,” el edificio se materializa de nuevo en tus médulas y en tus aparatos sensibles “contó y que tiene perico” dice Nembra, “este se fue!” Regreso, tomo y aspiro más sin decir ni una palabra. Porque no hay nada que decir. “Jajaja la sangre de xerces es de opio en este punto”  dice Eshu y todos ríen.

“Undisclosed private military firms wrecked the homes of 134 Hindu families residing in the asylum camps, that’s more than 735 people, many of them children from the hamlet of Rys Al-Ahmar, in the Great Valley an area of the West Fold OPT. The armed personnel confiscated the water recycling tanks that the villagers rely on as well as the tractor and trailer that they use to bring water to the village. The populace were left without shelter or sources of water during a season of high temperatures in the middle of nowhere. Wake up and smell the corpses people…”

- The Voice of Bronce Valley, pirate IP of old

Miguel Santos reseña las sutilezas anímicas de Blakroc, colaboración musical entre Los Black Keys y varios artistas de cremoso Hip hop.

El Viernes negro, 27 de Noviembre 2009 hizo su aparición el prometido álbum Blakroc, colaboración entre los Black Keys con más de media docena de sofisticados cantantes de Hip Hop como Ol’ Dirty Bastard, Mos Def, RZA, Nicole Wray, Billy Danze y Jim Jones entre otros. Me complace decir que hubo un muy sabio escogido de voces, cortesía de las conexiones de Damon Dash que contacto a la banda para alguna posible colaboración. De esa conversación de dieron las condiciones para que en 11 días en algún estudio de Williamsburg, Brooklyn se creará el suculento susodicho: Blacrok.

Mos Def y Dan Auerbach

Los Black Keys llevan desde principios de los 2000 cultivando unos de los sonidos de blues y rock más bestiales y sombríos, arropándose en las variaciones las imperfecciones auditivas que el Blues requiere para dar  o quitar forma al sabor de nuestros juicios.

Dan Auerbach y Damon Dash

Dan Aurbach, el vocalista y guitarrista hace muchos de los coros que te desgarran con facilidad; inclusive  realiza dúos con algunos de los cantantes, complementando con su voz sobria, cargada  a veces con serenidad y otra veces con el manar necesario para sobrevivir en una ciudad. La melodía en las canciones esta empapada de consonancias muy variadas unas canciones se lanzan a apreciar un Funk, otras usurpan instruidamente de Rhythm & blues, Trip Hop a un juguetón sonido Psicodélico.

BlackRoc: Ain’t Nothing Like You (Hoochie Coo) Feat. Mos Def & Jim Jones

Patrick Carney sigue propagando la resonancia y el santo retumbar de su instrumento, crispy y relleno, pautando las líneas esqueléticas para que las melodías solapadas y reconfortantes de Aurbach se manifiesten. En definitiva esta joya va a confundirte, no sabrás exactamente como posicionarte en cuando a las canciones,  ya que se te pintara en el cráneo tantas narrativas auditivas; ricas fibras de donde (des)enfocarte y respirar dando con el zapato al piso y/o moviendo las caderas y el cuello sosegado en algún trance digno de aquellas carreteras chocarreras que todo animal con apetito Soul transita en contentura.

BlakRoc: What You Do To Me Feat. Billy Danze, Jim Jones & Nicole Wray

En esta edición de La Generación del Atardecer Presenta:, Miguel Santos narra el primer fragmento del inexorable transito de -casi- todos los días en RiverStone Junction.

-Fire in the hole-

Ilustración por Heberto Morales Montes

“Why darkness & obscurity
In all thy words & laws?
That none dare eat the fruit but from
The wily serpents jaws.”

- To Nobodaddy by William Blake

Un cuerpo cae reventado de su cama, creada de troncos y paja, en una cueva transformada a una recamara con sillas y mesas, papeles con garabatos ilegibles y teteras, libros esparcidos por todo el suelo, las paredes dibujadas y rayadas con ecuaciones y símbolos extraños. Es un hombre de edad avanzada, este queda inmóvil observando las ondulaciones en el techo, las tripas de esta residencia cuasi-natural. Bañado en sudor finalmente dice “¡Lo que habla en estos momentos ha sido escogido para presenciar el comienzo de la gran epopeya de esta época! Que los dioses nos salven! El rey y sus soldados buscaban tomarlo todo… cada palabra, cada grano, cada minúsculo aparato… pero en entrañas y gusarapos la entropía alcanzara… y todos los mortales en el karma danzaran!” el viejo se queda por horas tirado in-conciente en el piso.

“I was in heaven, I was in hell;
believe in neither but fear them as well”

- Modest Mouse Doin’ the Cockroach

A partir los desperdicios subterráneos en la parte abandonada de la ciudad de Riverstone Junction, dentro del esqueleto descuartizado de un rascacielos momificado, se escuchan nuestras voces. Estamos transitando como un núcleo de seres transientes a buscar el pan nuestro de cada día en las siempre emergentes tierras hostiles. Este sector fue clausurado hace unos años después que pasaran cosas fantásticas e inauditas, un no claras para nadie, jaque mate para muchos definitivamente, no se sabe si son mentiras, verdades o como tiende a ser una buenísima mezcla de medias mentiras, exageraciones, sugerencias y predicciones instruidas. Siempre cambia la Historia, de la hisToria, de la historIa, ¿de que? Pues de lo que pasa, yo escuché que lo cerraron por el brote de 1T-4Q que tan fuertemente nos aterró y tantas vidas se consumieron. “Un tipo en su ultimo aliento mostró por su web-cam sus últimos segundos antes de morir” Open feed to the World. Definitivamente algo que ver. Bombazos son la moda de nuevo y la policía-militar gozando por donde quier. En todos los parajes (NO)humanoides y en todos nuestros espejismos de la buena aventura, de los misericordiosos caracteres, allí abundan nuestras quimeras, arremeten y nos envician en los juicios, juicios omniscientes como ellos solos, Hidra! Parálisis del buen ciudadano y su polis definitivamente, inmortales productoras de desiertos. Señales de lo que era, estos edificios son el progreso por el que navegamos hoy. Pero ahora estas netas celdas de concreto están olvidadas en una neblina disimulada, toneladas de materiales e historia tétrica de alguna película anticuada de ciencia ficción, pero eso sí, están hinchaditos de metales que no necesitan para quedarse erectos, como tanto le place a todo edificio orgulloso de su débito de símbolo… como espacio pero sin movimiento, sin gente, sin nada que derogar, porque al parecer ya totalizo su labor, ¿pero quien sabe realmente? Se escuchan gritos de vez en cuando, o al menos eso pensaba hasta que subíamos por el piso 45, atestiguamos el viento cuando traspasaba las barrigas de estos laberintos  de costillas; espeluznantes imágenes para cualquiera que lo experimente. El sector aun sigue bien vigilado, es patrullado en 3 ritmos distintos, pero nosotros de fantasmas sabemos y tenemos de todo para preveer, repeler, distraer y pues si todo lo demás falla, fugarnos de la escena. En unos meses comenzaran formalmente el benévolo desarrollo de estos terrenos, probablemente harán de estas tierras una  nova torre de babel, que sirva de conector con los cielos, y con su divina voluntad. Nos introdujimos desapercibidos por las cloacas, y subimos desde sótano del edificio pautado para hoy.

“Oh Sinnerman, where you gonna run to?
Sinnerman, where you gonna run to?
Where you gonna run to; all on that day?”

- Nina Simone, Sinnerman

Pasos de las criaturitas, buitres en la noche temprana.

“Es por aquí, por aquí”, señala una muchacha trigueña, con pelo rojizo atrapado dentro de un turbante azul, la hembra Nembra. “¿Estas segura?” le pregunto. “Que sí xercy, yo he venido un montón de veces ya, avanza y prende eso.” Asiento con la cabeza y enciendo con una llama de propano la tubería del labrador feliz. En la oscuridad se ilumina mi rostro, cada vez que aspiro los frutos gaseosos a mi organismo, creepy y perico, pues para mantenerse con energía y trabajar. Aparecemos a deconstruir cierto material de estos viejos edificios, así que antes de que el personal de demolición se lleve el tesoro preciado, nosotros aparecemos por la retaguardia. A 685 créditos por tonelada de cobre, bronce y otra parafernalia en las entrañas del progreso, y claro modificador del establishment. Dinero del bueno fácil. Bajo este honrado método parasítico recuperamos el valor del capital que de otro modo, más que valer, nos hubiera costado. Así ahorramos materias primas y energía. Cositas y cosotas que cada vez serán más caras y de las que tendremos menos por las políticas intergalácticas del los mercados. ¿Economía simple, no?

“En los últimos 4  años, desguazadores de la calle le sustrajeron unas 853 toneladas del metales a varias empresas. Compañías de utilidades como el servicio eléctrico, de agua potable y de telecomunicaciones son también víctimas frecuentes de estos ataques, sin contar los edificios en construcción o desocupados, que caen presa a estas aves de rapiña.”

- Susana MacArthur, Cyber-Gacetillero El Portero

-I imagine so-

Ilustración por Adrian

“Oh tell me where your freedom lies
The streets are fields that never die
Deliver me from reasons why
You’d rather cry, I’d rather fly”
- The Doors

“Que la efigie mas sofisticada nos preservara” decían

Que nutritivos imagismos, esas señales claras y puras, musicales y juguetonas, definitivamente se asumió que estos nobles caracteres harían frente a toda palabra escrita o  leída anterior de este momento. En la vieja torre de ultratumba, dos figuras se velan, y re-encuentran. ¿Cómo olvidamos los nombres propios?  Habían historias en el poblado de un manuscrito malgastado, necesario y enojado, un innegable libro de la perdición. Que según murmullos e investigaciones pasa de mano en mano por milenios, dentro del campo y la ciudad, del cielo y la tierra, navegando y dividiendo, brindando consuelo y convicción a las disposiciones de un mundo viciosamente repetitivo y olvidadizo. El documento era reescrito en los materiales de cada época pertinente, traducido a diferentes idiomas, era el último destello de alguna verdad en el universo, y solo la conocía la portadora o el portador del momento. De átomos a bits, de texto a imágenes, y viceversa, papiros y graffiti en jovial confianza. Y nos ensalzaran sus métodos,  ideogramas, de las palabras que si escupen la distancia de representar a cabalidad, sin fantochadas. Eso decía la dulce señora desde sus tempestades, desde su dureza de bestia vulnerable pero asesina. “No intento salvarte, no intento ninguna de esas tonterías, rechazo desde el balcón con sus olores a teces y a cubículos de fango y corporeidad, que en los matorrales ya no caben más muertos, tuvimos que amontonarlos uno encima de otros para que los soportaran, esperando su turno a ser quemados, ordenes de la corporación, reglamento 125. Ley marcial aprobada el 23 de mayo de nuestro bienaventuradísimo año del 2794. Ahora me pierdo, hasta nuestra próxima velada.”

Hacia dónde llevas esto, sin estructura, sin vallas protectoras, en el centro de tu visión tan enternecedora. Te adoro no lo sabes, secretamente desde mi cuarto higiénico. Con grandes telescopios y microscopios por donde quier, que salen del cuarto y se extravíen en el mundo, pasando por inmensas murallas de ladrillos creados con gnosis. Simples pasadizos. Simples herramientas de verdades que los burdos no comprenden.

Trinchera

Según los juegos de la delicada madame las palabras más claras y simples con buena dicción nos salvarán. Yo la amo y le creo. Pero mis palabras se me caen, las riego por donde quier, pedacitos imperceptibles se vierten sobre el café y las tostadas, sobre el zapato que choca con el pavimento una y otra vez,  alimentando a la serpiente de números que se halla en nuestras cabezas y nuestros ordenadores; perdonadme  gloriosa nave, este mundo se nos vino encima al tornarnos apalabrados, cretinos parlanchines. Que calor hace aquí, no se puede respirar, las fabricas están prendidas todos los días a todas las horas, a veces viajamos al pasado y trabajamos de nuevo para optimizar las ganancias no solo del presenta sino de todas las ganancias posibles.

“We don’t have to know,
only to be:
let go the jumble of worn words,
reason and vanity.”
- Hilda Doolittle, Star by Day

La santa patrona suspira…

En la torre junto al poeta encapuchado. “Pero no me malinterprete maestra de la metamorfosis, exquisita indicación, axioma sagrado, eres la vedad pero nadie lo sabrá.” Decía aquella forma sin forma, aquel grito sin mensajero, espina eterna en la quijada de todos los buenos ciudadanos. Eres el camino pero el lenguaje te niega. Tus palabras de vanguardia son nada penosamente, el lenguaje y tus Verdades. Que necesitan la mentira como un pez solicita las sutilezas del agua, toda una poción de micro equilibrios. No hay donde escapar, ni fijar metafísicas o monasterios de ordenación. Que nos lanzan hacia el pergamino, porque el que añora la verdad secretamente reside y cultiva una voluntad al error, al pecado, a invisibilizar lo que no cualifique como legitimo bajo nuestro ojo privado.

Allí, cuando surgías—sin sílabas
ni flechas, sólo una adivinanza
sin veredas tu cuerpo,
futuro sin espinas,
sin gozos, sin verdades—
debo haber comenzado yo también
- José María Lima, Más antigua que el agua

Recibo un mensaje en la maquina. “querido monsieur Pandá, requerimos de su asistencia inmediatamente, alguien ha robado el santísimo diccionario de desconocimientos desconocidos, y la enciclopedia de misteriosas verdades solipsistas.”

Los contactos usuales y la cacería de señales me guiaron hasta el motel “da sexy thing,” di tres puñetazos en la puerta “es la agencia de regulación de esencias, usted a sido encontrada culpable por el tribunal federal, por encima de cualquier argumento, de cualquier palabra. Sin mucha explicación retórica decías, sin mucha palabrería, como si tu sola te trasmutaras verdades en tus huecos en este mundo feo de mentiras y sufrimiento. Pero el envase se probó desasido, agrio, demasiado concreto, las palabras te traicionan y se tornan en recipientes de prejuicios. Y aquí estamos en el último bastión del último referéndum. Las bombas cayeron y los sobrevivientes ahora hablan diferentes lenguas, hacen casas de zinc, ceniza, lodo, saliva y plomo. En la reconstrucción de nuevos ídolos, de nuevos agentes reguladores de experiencias. No es que no de fe amadas y amados…